In this book, Kay Scarpetta must give up her well-deserved vacation with her partner and FBI agent Benton Wesley to solve a mysterious series of crimes in which the arson is intended to hide a terrible murder involving the removal of the victim's scalp and skin from the victim's face.
Despite the difficulties, Kay will manage to identify the perpetrator of the crimes in a psychopath named Newton Joyce, who, as Kay will discover, unfortunately collaborates with an old rival of the doctor: Carrie Grethen, a dangerous murderer locked up in the psychiatric prison of Kirby and mysteriously escaped.
In a crazy race against time to prevent both of them from killing each other again, Kay will have to face a tough test of fate: Benton Wesley dies in a grocery store that was set on fire, after having been lured there by deception. For Kay, this is one more reason to put an end once and for all to the bloody chain of crimes carried out by Carrie Grethen.
t was almost seven in the evening when Teun McGovern dropped me off at the Sheraton Hotel on Society Hill, where the Atlanta Braves were staying. Young and old, wearing jackets and baseball caps, wandered through bars and hallways with large photographs in their hands, hoping to get an autograph from their idols. Security was alerted and a desperate man stopped me just inside the revolving door.
“Did you see them?” he asked, looking around furiously.
“Who?” I asked.
“The Braves!”
“And what are they like?”
I stood in line, dreaming of a nice, hot bath. We were stuck in traffic south of Philadelphia, where five cars and a van had collided, scattering glass and debris across six lanes. It was too late to go to the Lehigh County funeral home, another hour away. I took the elevator, went down to the fourth floor and inserted the plastic card to open the electronic lock. I drew the curtains and looked out at the Delaware River and the masts of the Moshulu docked at Penn's Landing. I was in Philadelphia with a duffel bag, my aluminum briefcase, and my purse.
The message light was blinking. I heard Benton's voice informing me that he had booked a room at the same hotel as me and would arrive as soon as he got out of New York and out of the traffic. Could I expect him at nine? Lucy had left me her new phone number, and I didn't know if we would see each other or not. Marino was telling me the progress of his investigation as soon as I called back, and Fielding informed me that the Quinns had appeared on television that evening to announce that they were taking legal action against me and my office for violation of religious autonomy and for irreparable moral damage.
I sat on the edge of the bed and took off my shoes. My socks were worn out and I threw them in the trash. My clothes were sticky from being worn for too long, and I was afraid my hair would smell like human bones soaking in a pot.
“Shit!” I exclaimed to myself. “What kind of life is this?”
I took off my suit, blouse, and panties and threw them backwards onto the bed. I made sure to lock the door and began filling the tub with very hot water. The sound of the shower itself had a calming effect on me, and the body wash smelled like sun-ripened raspberries. I was confused at the sight of Benton. How did we get to that point? We were lovers, colleagues, friends, and now these roles were inseparable, like a complicated design in many shades of pastel colors. I was drying myself off when he called.
“Sorry I was late,” he said.
“How are you?”
“Do you want to go down to the bar?”
“As long as the Braves aren’t there. “I don’t feel like fighting.”
“The Braves?” He asked.
“Why don’t you come see me? “I have a minibar.”
“OK. I’ll be there in two minutes.”
He showed up in a dark suit and white shirt, as usual. But his clothes were wrinkled after a hard day and he had to shave. He took me in his arms and we stayed together for a long time without speaking.
“You smell like fruit,” he said.
“We should be in Hilton Head,” I complained. “How do we get to Philadelphia?”
“It’s a mess,” he replied.
He gently pulled away and took off his jacket. He placed it on the bed and opened the minibar.
“The usual?” he asked me.
“No, an Evian.”
“I need something stronger.”
He opened a bottle of Johnnie Walker.
“While I’m at it, I’ll make a double. “Screw the ice,” he informed me.
He handed me the Evian and I watched as he took the chair from the table and sat down. I pushed the pillows up on the bed and settled in.
“What’s wrong?” I asked. “Aside from everything.”
“The usual problem is when the ATF and FBI have to work together on a case,” he replied, taking a sip of whiskey. “I’m so glad I’m retired…”
“You don’t look very retired to me,” I commented.
“You’re right. As if Carrie wasn’t a big enough problem already. I got roped into this case, too, and the truth is the ATF has its own psychological profilers and I don’t think the Bureau should have gotten involved.”
“As if you didn’t know that, Benton.” And I don't see how they justify their presence, unless they consider the woman's death an act of terrorism."
"Because of the similarities to the Warrenton case," he replied. "As you well know. And it wasn't hard for the head of the unit to call the state police investigators to offer the bureau's help. You can imagine what would have happened if they hadn't accepted it. So they dragged me into it. "There were two officers at the scene of the fire today and they pissed everyone off."
"You know, Benton, we should all be on the same side," I said. It was an old story that always made me angry.
"It seems this FBI agent stationed in Philadelphia hid a nine-millimeter bullet to see if Pepper could find it."
Benton fiddled with the whiskey in his glass.
"Evidently Pepper didn't find it, since no one had told her to."
“He said to look for him,” he continued. “And the officer made some jokes about the dog not having the nose he used to have anymore.”
“What an idiot!” I exclaimed irritably. “He was lucky the trainer didn’t beat him up.”
“Well, look,” he continued with a sigh, “it’s always the same story. In the old days, FBI agents did things differently. They didn’t flash their badges when they saw a photographer and they didn’t take on investigations they couldn’t handle. Sometimes I feel ashamed. And not only that, I get angry, because these idiots are ruining my reputation, not just theirs. After twenty-five years of service… meh. “I don’t know what to do, Kay.”
He looked me in the eyes as he took a sip of whiskey.
“Just keep doing your job well and forget about everything else,” I replied softly. “It’s a cliché, but it’s also the only thing we can do. And not for the Bureau, the ATF, or the Pennsylvania State Police, but for the victims and potential victims. Only for them."
He finished the whiskey and put down the glass. The lights of Penn's Landing outside my window looked cheerful; across the river was Camden, New Jersey.
"I don't think Carrie is still in New York," he said, looking out.
"A comforting thought."
"I don't have any proof, except the fact that no one has ever seen or heard from her again. How does she support herself, for example? It often starts there: robberies, credit card thefts. So far there is no indication that she is doing such a thing. Of course, this does not mean that she is not doing it. But I think she has a plan and she is following it."
I watched his profile as he continued to look at the river. He was depressed, his voice was tired, his tone was discouraged. I stood up and walked over to him.
“Let’s go to bed,” I said as I massaged his shoulders. “We’re tired, and when you’re tired you see everything darker.”
He smiled and closed his eyes as I massaged his temples and kissed his neck.
“How much do you make per hour?” I whispered.
“It’s too much for your pocketbook,” I replied.
We didn’t sleep together because the rooms were too small and we both needed to rest. In the morning I liked to take a quiet shower and so did he. After all, it was the silver lining of being together for so long. There were times when we stayed up all night wasting away in each other’s arms, because we worked together, he was married, and sometimes we were insatiable. I missed that enthusiasm, that vitality: often when I was with Benton, I felt like my heart was swollen and sad and I felt old.
The sky was gray and the streets were wet when Benton and I drove through town toward Walnut Street the next morning, shortly after seven. Clouds of steam rose from the manholes and grates in the sidewalks and the morning was cool and damp. Homeless people slept on the sidewalks or under dirty blankets in the parks and one, in front of the police station, looked half dead. I was driving and Benton was rummaging through his briefcase. He made notes on a pad and pondered things that were beyond my understanding. I took I76 west, where the line of cars stretched as far as the eye could see, with the sun at my back.
“Why is the point of origin always in the bathroom?” I asked. “Why not in another room?”
“Obviously, if it’s a repeat choice, it must have some meaning for him,” Benton replied, turning the page. “Maybe symbolic. Or rather, it suits him for other reasons.” If the perpetrator is the same and the point of origin is common to all the fires, then in my opinion the meaning is symbolic. The bathroom probably represents something to the killer, and perhaps it is the starting point for all his crimes. For example, something might have happened to him in the bathroom as a child. Maybe he was abused, raped, or witnessed something traumatic.”
“We could check the police records.”
“That would be half the prison population, Kay. Most of them were victims of abuse. “Which they then repeat to the others.”
“But let's go further. Because they didn't kill them.”
“In a sense, yes, however. When you are beaten and raped as a child, you survive but inside you are dead. Not that this explains certain behaviors. There is nothing that explains it, unless you believe in the existence of evil and that each of us makes our own decisions.”
“That is exactly what I believe.”
He looked at me and said, “I know.”
“But what kind of childhood did Carrie have? What do we know about the reasons that led her to make certain decisions?” I asked.
“She never gave us any interviews,” he reminded me. “There is very little in her psychiatric evaluation, other than the manipulations of the moment. One day she is crazy and the next day she has everything very clear. Dissociative, depressed and uncooperative, or a model patient. These people have more than civil rights than we do, Kay.
Psychiatric institutions often protect the people locked up there so much that one wonders if we are the criminals."
Point of Origin is the ninth mystery novel starring Kay Scarpetta and, like many others in the series, became a famous translated bestseller a few months after its release. This novel, like the others starring Kay Scarpetta, is full of tension and twists: the narrative proceeds quickly and provides the reader with many small clues, some of which are misleading, that direct him towards an effective and often unexpected solution. The plot of her novels is always well structured and captures the reader's attention from the first pages.
En este libro Kay Scarpetta debe renunciar a sus merecidas vacaciones con su pareja y agente del FBI Benton Wesley para resolver una misteriosa serie de crímenes en los que el incendio provocado tiene como objetivo ocultar un terrible asesinato que implica la extirpación del cuero cabelludo y la piel de la víctima. rostro de la víctima.
A pesar de las dificultades, Kay logrará identificar al autor de los crímenes en un psicópata llamado Newton Joyce, quien, como Kay descubrirá, desgraciadamente colabora con una antigua rival del doctor: Carrie Grethen, una peligrosa asesina encerrada en la prisión psiquiátrica. de Kirby y escapó misteriosamente.
En una loca carrera contra el tiempo para evitar que ambos vuelvan a matarse, Kay tendrá que enfrentarse a una dura prueba del destino: Benton Wesley muere en una tienda de comestibles que fue incendiada, tras haber sido atraído allí mediante un engaño. Para Kay, esta es una razón más para poner fin definitivamente a la sangrienta cadena de crímenes llevada a cabo por Carrie Grethen.
Eran casi las siete de la tarde cuando Teun McGovern me dejó en el Hotel Sheraton en Society Hill, donde se alojaban los Bravos de Atlanta. Jóvenes y mayores, con chaquetas y gorras de béisbol, deambulaban por bares y pasillos con grandes fotografías en sus manos, esperando conseguir un autógrafo de sus ídolos. El servicio de seguridad fue alertado y un señor desesperado me detuvo justo después de la puerta giratoria.
"¿Los viste?" -Me preguntó, mirando furiosamente a su alrededor.
"¿OMS?" Yo pregunté.
«¡Los Bravos!»
«¿Y cómo son?»
Hice cola, soñando con un agradable baño caliente. Estábamos atrapados en el tráfico al sur de Filadelfia, donde cinco coches y una furgoneta habían chocado, esparciendo vidrios y escombros por seis carriles. Era demasiado tarde para ir a la funeraria del condado de Lehigh, a otra hora de distancia. Tomé el ascensor, bajé al cuarto piso e inserté la tarjeta plástica para abrir la cerradura electrónica. Corrí las cortinas y miré el río Delaware y los mástiles del Moshulu atracado en Penn's Landing. Estuve en Filadelfia con una bolsa de lona, mi maletín de aluminio y mi bolso.
La luz del mensaje estaba parpadeando. Escuché la voz de Benton informándome que había reservado habitación en el mismo hotel que yo y que llegaría tan pronto como saliera de Nueva York y del tráfico. ¿Podría esperarlo a las nueve? Lucy me había dejado su nuevo número de teléfono y no sabía si nos veríamos o no. Marino me contaba el progreso de su investigación tan pronto como yo le devolvía la llamada, y Fielding me informó que los Quinn habían aparecido en la televisión esa noche para anunciar que estaban tomando acciones legales contra mí y mi oficina por violación de la autonomía religiosa y por daños irreparables. daño moral.
Me senté en el borde de la cama y me quité los zapatos. Mis calcetines se desgastaron y los tiré a la basura. Mi ropa estaba pegajosa porque la había usado durante demasiado tiempo y tenía miedo de que mi cabello oliera a huesos humanos remojados en una olla.
"¡Mierda!" Me exclamé a mí mismo. "¿Qué clase de vida es ésta?"
Me quité el traje, la blusa y las bragas y los tiré al revés sobre la cama. Me aseguré de cerrar la puerta y comencé a llenar la bañera con agua muy caliente. El sonido de la ducha en sí tenía un efecto calmante en mí, y el gel de baño olía a frambuesas maduradas al sol. Me confundí al ver a Benton. ¿Cómo llegamos a ese punto? Éramos amantes, colegas, amigos, y ahora estos roles eran inseparables, como un diseño complicado en muchos tonos de colores pastel. Me estaba secando cuando él llamó.
“Lo siento por llegar tarde”, dijo.
"¿Cómo estás?"
"¿Quieres bajar al bar?"
«Mientras los Bravos no estén allí. "No tengo ganas de pelear."
"¿Los Bravos?" Él preguntó.
«¿Por qué no vienes a verme? "Tengo un minibar."
"Aceptar. Estaré allí en dos minutos."
Apareció con traje oscuro y camisa blanca, como de costumbre. Pero su ropa estaba arrugada después de un día duro y tuvo que afeitarse. Me tomó en sus brazos y permanecimos juntos durante mucho tiempo sin hablar.
“Hueles a fruta”, me dijo.
—Deberíamos estar en Hilton Head —me quejé. "¿Cómo llegamos a Filadelfia?"
“Es un desastre”, respondió.
Él se apartó suavemente y se quitó la chaqueta. La colocó sobre la cama y abrió el minibar.
"¿Lo de siempre?" Él me preguntó.
"No, una Evian."
"Necesito algo más fuerte."
Abrió una botella de Johnnie Walker.
«Ya que estoy, haré un doble. “Al diablo con el hielo”, me informó.
Me entregó la Evian y observé mientras tomaba la silla de la mesa y se sentaba. Empujé las almohadas hacia arriba en la cama y me acomodé.
"¿Qué ocurre?" Le pregunté. «Aparte de todo.»
“El problema habitual es cuando la ATF y el FBI tienen que trabajar juntos en un caso”, respondió, mientras bebía un sorbo de whisky. "Qué feliz estoy de estar jubilado..."
—No me pareces muy jubilado —comenté.
"Tienes razón. Como si Carrie no fuese ya un problema suficientemente grande. También me involucraron en este caso, y la verdad es que la ATF tiene sus propios expertos en perfiles psicológicos y no creo que el Bureau debería haberse involucrado".
—Como si no lo supieras, Benton. Y no veo cómo justifican su presencia, a menos que consideren la muerte de la mujer un acto de terrorismo".
“Por las similitudes con el caso Warrenton”, respondió. «Como bien sabes. Y no fue difícil para el jefe de la unidad llamar a los investigadores de la policía estatal para ofrecer la ayuda de la oficina. Ya te puedes imaginar lo que hubiera pasado si no lo hubieran aceptado. Así que me arrastraron a ello. "Había dos oficiales en el lugar del incendio hoy y enojaron a todos".
—Sabes, Benton, todos deberíamos estar del mismo lado —dije. Era una vieja historia que siempre me enojaba.
“Parece que este agente del FBI destinado en Filadelfia escondió una bala de nueve milímetros para ver si Pepper podía encontrarla”.
Benton jugueteó con el whisky en su vaso.
«Evidentemente, Pepper no lo encontró, ya que nadie le había dicho que lo buscara”, continuó. “Y el oficial hizo algunos chistes sobre que el perro ya no tenía la nariz que solía tener”.
"¡Qué idiota!" exclamé irritablemente. "Tuvo suerte de que el entrenador no le diera una paliza".
—Bueno, mira —continuó con un suspiro—, siempre es la misma historia.
En los viejos tiempos, los agentes del FBI hacían las cosas de manera diferente. No mostraron sus placas cuando vieron a un fotógrafo y no asumieron investigaciones que no podían manejar. A veces me siento avergonzado. Y no sólo eso, también me enojo, porque estos idiotas están arruinando mi reputación, no sólo la de ellos. Después de veinticinco años de servicio... meh. "No sé qué hacer, Kay."
Me miró a los ojos mientras tomaba un sorbo de whisky.
—Sigue haciendo bien tu trabajo y olvídate de todo lo demás —respondí suavemente. «Es un cliché, pero también es lo único que podemos hacer. Y no para la Oficina, la ATF o la Policía Estatal de Pensilvania, sino para las víctimas y las víctimas potenciales. Sólo para ellos."
Terminó el whisky y dejó el vaso. Las luces de Penn's Landing afuera de mi ventana se veían alegres; Al otro lado del río se podía ver Camden, Nueva Jersey.
—No creo que Carrie esté todavía en Nueva York —dijo, mirando hacia afuera.
“Un pensamiento reconfortante.”
«No tengo ninguna prueba, salvo el hecho de que nadie volvió a verla ni a saber nada de ella. ¿Cómo se mantiene, por ejemplo? A menudo todo empieza por ahí: robos, robos de tarjetas de crédito. Hasta el momento no hay ningún indicio de que esté haciendo tal cosa. Por supuesto, esto no significa que no lo haga. Pero creo que tiene un plan y lo está siguiendo".
Observé su perfil mientras él continuaba mirando el río. Estaba deprimido, su voz estaba cansada, su tono estaba desanimado. Me levanté y fui hacia él.
—Vamos a la cama —dije mientras le masajeaba los hombros. "Estamos cansados y cuando estás cansado lo ves todo más oscuro."
Él sonrió y cerró los ojos mientras yo le masajeaba las sienes y le besaba el cuello.
"¿Cuánto ganas por hora?" susurro.
“Es demasiado para tu bolsillo”, respondí.
No dormimos juntos porque las habitaciones eran demasiado pequeñas y ambos necesitábamos descansar. Por la mañana a mí me gustaba tomar una ducha tranquila y a él también. Después de todo, era el lado positivo de estar juntos durante tanto tiempo. Hubo momentos en que nos quedábamos despiertos toda la noche consumiéndonos en los brazos del otro, porque trabajábamos juntos, él estaba casado y a veces éramos insaciables. Extrañé ese entusiasmo, esa vitalidad: a menudo, cuando estaba con Benton, sentía que mi corazón estaba hinchado y triste y me sentía viejo.
El cielo estaba gris y las calles estaban mojadas cuando Benton y yo condujimos a través de la ciudad hacia Walnut Street a la mañana siguiente, poco después de las siete. Nubes de vapor se elevaban de los pozos y rejillas de las aceras y la mañana era fresca y húmeda. Los sin techo dormían en las aceras o bajo mantas sucias en los parques y uno, frente a la estación de policía, parecía medio muerto. Yo estaba conduciendo y Benton estaba hurgando en su maletín. Tomó notas en un bloc y reflexionó sobre cosas que estaban más allá de mi comprensión. Tomé la I76 hacia el oeste, donde la fila de autos se extendía hasta donde alcanzaba la vista, con el sol a mi espalda.
"¿Por qué el punto de origen siempre está en el baño?" Yo pregunté. -¿Por qué no en otra habitación?
—Obviamente, si es una elección repetida, debe tener algún significado para él —respondió Benton, pasando la página. «Quizás simbólico. O mejor dicho, le conviene por otras razones. Si el autor es el mismo y el punto de origen es común a todos los incendios, en mi opinión el significado es simbólico. El baño probablemente representa algo para el asesino, y quizás es el punto de partida de todos sus crímenes. Por ejemplo, podría haberle pasado algo en el baño cuando era niño. Quizás fue abusado, violado o presenció algo traumático”.
“Podríamos comprobar los antecedentes policiales”.
«Eso sería la mitad de la población carcelaria, Kay. La mayoría fueron víctimas de abusos. "Lo cual luego repite con los demás".
«Pero vamos más allá. Porque no los mataron."
«En cierto sentido, sí, en cambio. Cuando te golpean y violan cuando eres niño, sobrevives pero por dentro estás muerto. No es que esto explique ciertos comportamientos. No hay nada que lo explique, a menos que creas en la existencia del mal y que cada uno de nosotros toma sus propias decisiones”.
“Eso es exactamente lo que creo.”
Él me miró y dijo: “Lo sé”.
«¿Pero qué tipo de infancia tuvo Carrie? ¿Qué sabemos sobre las razones que la llevaron a tomar determinadas decisiones? Yo pregunté.
“Nunca nos dio ninguna entrevista”, me recordó. «Hay muy poco en su evaluación psiquiátrica, aparte de las manipulaciones del momento. Un día está loca y al día siguiente lo tiene todo muy claro. Disociativo, depresivo y poco cooperativo, o un paciente modelo. Esta gente tiene más derechos civiles que nosotros, Kay.
Las instituciones psiquiátricas a menudo protegen tanto a las personas encerradas allí que uno se pregunta si somos nosotros los criminales".
Punto di Origine è il nono romanzo giallo con protagonista Kay Scarpetta e, come molti altri della serie, pochi mesi dopo la sua uscita è diventato un famoso best seller tradotto. Anche questo romanzo, come gli altri che hanno per protagonista Kay Scarpetta, è ricco di tensione e colpi di scena: la narrazione procede serrata e fornisce al lettore tanti piccoli indizi, alcuni dei quali fuorvianti, che lo indirizzano verso una soluzione d'effetto e spesso inaspettata. L'intreccio dei suoi romanzi è sempre ben strutturato e cattura l'attenzione del lettore sin dalle prime pagine.
Source images / Fuente imágenes: Patricia Cornwell Official website. / Patricia Cornwell Sitio Oficial.
Sources consulted (my property) for the preparation of this article. Some paragraphs may be reproduced textually.
Fuentes consultadas (de mi propiedad) para la elaboración del presente artículo. Algunos párrafos pueden estar reproducidos textualmente.
| Argentina Discovery. |  |
|---|---|
| Galería Fotográfica de Argentina. |  |
| Viaggio in Argentina. |  |
| Rasetipi. |  |