The Body Farm is the fifth novel in Patricia Cornwell's iconic crime novel series starring medical examiner Kay Scarpetta, winner of the 1999 Sherlock Award for Best Detective Created by an American Author.
In Black Mountain, a quiet town in North Carolina, the tortured body of an eleven-year-old girl is found: the killer's modus operandi is suspected of being Temple Gault, an unscrupulous killer who is still on the loose.
However, attention soon seems to turn to one of the agents in charge of the case, who was found dead in his home in strange circumstances to say the least. Kay Scarpetta, Marino and Benton Wesley move into the area to solve the mystery in an atmosphere of widespread mistrust and with new clues constantly coming to light. This time Kay will have to rely on the help of the body factory, a scientific institute that studies the decomposition of corpses, while her niece Lucy's recently started career in the FBI is already at risk.
La Granja de Cuerpos es la quinta novela de la emblemática serie de novela policíaca de Patricia Cornwell protagonizada por la médica forense Kay Scarpetta, merecedora del premio Sherlock 1999 al mejor detective creado por un autor estadounidense.
En Black Mountain, un tranquilo pueblo de Carolina del Norte, se encuentra el cuerpo torturado de una niña de once años: por el modus operandi del asesino, se sospecha de Temple Gault, un asesino sin escrúpulos que aún anda suelto.
Sin embargo, pronto la atención parece dirigirse hacia uno de los agentes a cargo del caso, que fue encontrado muerto en su casa en circunstancias cuanto menos extrañas. Kay Scarpetta, Marino y Benton Wesley se instalan en la zona para resolver el misterio en un ambiente de desconfianza generalizada y con continuas nuevas pistas que de repente salen a la luz. Esta vez Kay tendrá que contar con la ayuda de la fábrica de cuerpos, un instituto científico que estudia la descomposición de cadáveres, mientras que la recién iniciada carrera de su sobrina Lucy en el FBI ya está en riesgo.
In front of my window, the shadows of deer flashed on the edge of the dark bushes, while the sun peeked through the edge of the night. It was the sixteenth of October. All around me the pipes groaned, and one by one the other rooms lit up too, as dry explosions from unseen firing ranges riddled the dawn. I had gone to bed and got up accompanied by a background of gunfire.
It's an incessant noise, in Quantico, Virginia, where the FBI Academy stands like an island surrounded by Marines. Every month I spent a few days on the maximum security floor, an area where no one could locate me unless I wanted them to, or follow me after a few too many beers in the cafeteria.
Unlike the spartan dormitories where new officers and members of the police force were housed, my suite was equipped with a television, kitchen, telephone and private bathroom. And, although smoking and drinking alcohol were prohibited, I imagined that the spies and witnesses under protection normally segregated here were no more subject to the rules than I was.
As the coffee warmed in the microwave, I opened my briefcase and pulled out a dossier that had been waiting for me since the night before. If I hadn't glanced at it since my arrival, it was because I could no longer force my mind to focus on similar material before falling asleep. In that sense, I had changed.
Since medical school I had been accustomed to dealing with traumas of all kinds at all hours of the day and night. I had worked around the clock in the ER and performed autopsies alone in the morgue until the sun came up. Sleep, for me, had always amounted to a brief excursion into a dark, deserted, undefined place of which I rarely retained a memory. Then, over the years, something had gradually and dangerously changed. I had begun to loathe work when it went late into the night and, as the slot machine of my unconscious expelled gruesome images linked to my daily experience, I had more and more nightmares.
Emily Steiner was eleven years old, the dawn of her sexuality just a vague blush on her slender body, when, two Sundays earlier, she wrote in her diary:
Oh, I am so happy! It's almost one a.m. and Mom doesn't know I'm writing in my diary because I'm in bed with the flashlight. We went to the community dinner at church and Wren was there too! I was sure she had noticed me. Afterwards he gave me a rock. I kept it while he wasn't looking. Now it's in my secret box. ¡¡¡¡This afternoon we have a meeting of our group and he wants us to meet early without telling anyone!!!!
It was the first of October. At three-thirty that afternoon, Emily had left her parents' home in Black Mountain, not far from Asheville, and had walked the two miles to the church. After the meeting, some friends recalled seeing her leave alone toward dusk, which was about six o'clock. Guitar in hand, she had left the main road and taken a shortcut along a small lake. Investigators believe it was during that solitary walk that she met the man who would take her life a few hours later. Perhaps she stopped to talk to him. Or perhaps, as she walked briskly toward her home, she hadn't noticed him amid the thickening shadows of dusk.
The local police in Black Mountain, a town of seven thousand souls in North Carolina, had rarely dealt with murders or sexual assaults on minors. Most of all, there had never been any incidents involving either. No one had ever bothered with someone like Temple Brooks Gault, of Albany, Georgia, even though his face smiled on every poster of the nation's ten most wanted. In that quaint part of the world, known for Thomas Wolfe and Billy Graham, famous criminals, as well as their crimes, had never been a real concern.
I couldn't understand what could have drawn Gault to those places or to a frail creature like Emily, a girl who longed for a father and a child named Wren. But when two years earlier Gault had embarked on his murderous rampages in Richmond, his choices had seemed equally devoid of rationality. And, indeed, they remained a mystery to this day.
I left my suite and walked down sun-drenched corridors, as the memory of Gault's bloody career seemed to already draw heavy shadows over the day that had just begun. On one occasion, I recalled, the man had literally been within my reach. I could have touched him, I had been so close, but he had managed to escape through a window and vanish. I wasn't armed back then, and anyway, going around shooting people wasn't my job. However, for a long time I have been wondering how I would have acted that time if I had had a gun with me.
They never had good wine at the Academy, so now I was regretting having had more than one glass the night before, in the canteen: my morning jog down J. Edgar Hoover Road was turning out to be a tougher experience than usual.
Here, I thought, is the time I won't make it to the end.
At the roadside, overlooking the ranges, some Marines were opening camouflage canvas folding chairs and setting up telescopes. I walked slowly past them,
In front of the canteen windows, fat groundhogs were sunning themselves on the grass, while I ate salad and Marino picked the last scraps of fried chicken off his plate.
The sky was a faded blue and the trees were already hinting at the riot of color that would ignite them in the height of the autumn season. In a way, I envied Marino. The physical commitment that awaited him that week seemed almost a relief compared to what awaited me, or rather, it loomed over me like a huge, insatiable bird perched on a high perch.
“Lucy was hoping you'd find some time to go hunting with her while you're here,” I said.
“It depends: if she's learned to behave...”. Marino pushed the tray away.
“Funny, that's what it says about you.”
He took a cigarette out of the pack. “Do you mind?”
“Don't worry, you'd be smoking anyway.”
“Never give anyone credit, huh, boss?” The cigarette flickered between his lips. “As if you hadn't already tapered off.” He lit the lighter. “Tell the truth: you never stop thinking about smoking.”
“You're right. Not a minute goes by that I don't wonder how I could do something so disgusting and antisocial for so long.”
“Bullshit. You miss cigarettes like crazy. Right now you wish you were in my shoes.” He exhaled a cloud of smoke and looked out the window. “One of these days this dump is going to be a sieve, because of those damn moles.”
“Why would Gault go to North Carolina,” I asked.
“Why the hell would he go anywhere else?” His gaze hardened. “Whatever question you ask about that son of a bitch, the answer is always one: because he felt like it. And it ain't over yet, that little girl won't be the last. Next vault itch, you'll see that some kid, some woman, a man, whatever, will be in the wrong place at the wrong time.”
“And you really think he's still around?”
He shrugged the ash from his cigarette. “Yes, I really do.”
“Why?”
“Because the fun has only just begun,” she replied, as Benton Wesley walked in. “And it's the greatest show in history, and there he is, sitting snug in the back row, laughing his head off while the Black Mountain cops run around in circles like rats, trying to guess what his next move will be. By the way, there's an average of one murder a year around here.”
I watched Wesley make his way to the self-service counter. He filled a bowl of soup, picked up a package of crackers, and deposited a few dollars on a cardboard plate that was used in case the cashier was absent. Although he gave no sign of seeing us, I knew his particular ability to take in all sorts of external details while still maintaining a perfectly impassive air.
“Some of Emily Steiner's physical findings almost make me think her body might have been frozen,” I said to Marino, when Wesley finally approached us.
“Bravo. I think so, too. It must have happened in the hospital morgue.” He gave me a pitying look.
“I have a feeling I missed something important,” Wesley commented, pulling up a chair.
“I was considering the possibility that Emily Steiner's body had been frozen before being dumped in the lake.”
“Based on what?” As he picked up the pepper grinder, a gold Department of Justice cufflink peeked out of his coat sleeve.
“His skin was dry and pasty,” I replied. ”It was also well preserved and had not been affected by insects or other animals.”
“Which demolishes the argument that Gault is in a tourist motel,” Marino observed. “He certainly didn't hide the corpse in the minibar in the room.”
Meticulous as always, Wesley lifted spoonfuls of seafood chowder and lifted them to his lips without spilling a drop.
“Did you find and put away his personal effects?”, I asked.
“The socks and her jewelry,” Wesley said. “And the duct tape, unfortunately removed before fingerprints could be dusted. It arrived at the morgue already mangled.”
“God,” Marino muttered.
“Still, it's unusual enough to have its own value. I've never seen tape that bright orange.” Benton looked at me.
“Neither have I,” I associated, ”And has any interesting news come out of your labs?”
“None so far, apart from some traces of grease suggesting a dirty roll of adhesive. But I don't know what significance that might have.”
“What other findings have been analyzed?”
When Wesley called him back, at eighteen twenty-nine minutes, Lieutenant Hershel Mote could not master a hysterical edge to his voice.
“Where are you?” asked Benton again.
“In the kitchen.”
“Lieutenant Mote, calm down and tell me exactly where you are.”
“I'm in Officer Max Ferguson's kitchen. I can't believe it. I've never seen anything like this before.”
“Are you alone or is someone with you?”
“I'm alone. Other than what's upstairs, I've already told you. I've called the coroner and the press office. They're looking for someone to send up here.”
“Don't get upset, Lieutenant,” Wesley reiterated, with the impassivity that characterized him in these cases.
From the loudspeaker I heard Mote's agitated breathing.
“Lieutenant Mote,” I said, ”This is Dr. Scarpetta. Leave everything exactly as it is.”
“Oh, God,” he groaned. “I touched it...”
“It's okay...”
“When I... when I came in.... Lord have mercy, I couldn't leave him like that.”
“It's okay,” I reassured him, ”But don't let anyone else do it.”
“What about the coroner?”
“Him neither.”
Wesley's eyes bore into me. “We're leaving right now. We'll be there in a few hours. In the meantime, sit down and don't move.”
“Yes, sir. I'll sit here and wait for these chest pains to pass.”
“Chest pains? When did they start?”
“As soon as I found it. It started hurting right away.”
“Had you suffered from it before?”
“Not that I remember. Not like this.”
“Describe them to me accurately,” I said, alarmed.
“They're right in the center of my chest.”
“And did the pain extend to your arms or neck?”
“No, ma'am.”
“Are you dizzy, are you sweating?”
“I'm sweating a little.”
“Does it hurt when you cough?”
“I haven't coughed yet. I don't know.”
“Have you ever had any heart problems or high blood pressure?”
“Not that I know of.”
“Do you smoke?”
“Yes, I smoke.”
“Listen to me carefully, Lieutenant. I want you to put out your cigarette and try to calm down. I am concerned because I realize that you have suffered a severe shock: you are a smoker and, given your symptoms, your coronary arteries are in bad shape right now. Given the distance between us, please call an ambulance, okay?”.
“But the pains are subsiding a bit...and the coroner should be here soon...I mean, he's still a doctor.”
“Jenrette?” asked Wesley.
“He's the only one in the area.”
“I'd rather you didn't neglect this ailment, Lieutenant Mote,” I reiterated in a firm tone.
“No ma'am, I won't overlook it.”
Benton jotted down some addresses and phone numbers, then hung up and made another call.
“Is Pete Marino still out there running around?” he asked the agent who answered. “Tell him it's very urgent. Pack a bag with pocket change for a few days and meet us at the HRT immediately. I'll explain everything in person.”
“Listen, I'd like Katz to come too,” I said as he got up from his desk. “In case the situation isn't what it looks like, we may have to resort to steaming for prints.”
“Good idea.”
“Although I doubt at this point you'll find him at the Body Factory. Maybe I'll try your locator.”
“Okay, I'll see if I can locate him,” he said. Katz was a colleague of mine from Knoxville.
When I arrived in the lobby fifteen minutes later, I found Wesley already waiting for me with a bandolier. I had barely arrived in time to change my slippers for a more comfortable pair and gather the essentials, including the medical bag.
“Dr. Katz is leaving Knoxville now,” Benton announced to me. “We'll meet you on site.”
There had long been a theoretical possibility of taking fingerprints from human skin. However, the chances of success had always been so remote that most had given up any attempt.
Delante de mi ventana, las sombras de los ciervos destellaban en el borde de los oscuros arbustos, mientras el sol asomaba por el filo de la noche. Era dieciséis de octubre. A mi alrededor las tuberías gemían, y una a una las demás habitaciones se encendían también, mientras explosiones secas procedentes de polígonos de tiro invisibles acribillaban el amanecer. Me había acostado y me levanté acompañado por un fondo de disparos.
Es un ruido incesante, en Quantico, Virginia, donde la Academia del FBI se alza como una isla rodeada de marines. Cada mes pasaba unos días en la planta de máxima seguridad, una zona donde nadie podía localizarme a menos que yo quisiera, o seguirme después de unas cuantas cervezas de más en la cafetería.
A diferencia de los espartanos dormitorios donde se alojaban los nuevos oficiales y los miembros de la policía, mi suite estaba equipada con televisor, cocina, teléfono y baño privado. Y, aunque estaba prohibido fumar y beber alcohol, imaginé que los espías y testigos bajo protección normalmente segregados aquí no estaban más sujetos a las normas que yo.
Mientras el café se calentaba en el microondas, abrí mi maletín y saqué un dossier que me esperaba desde la noche anterior. Si no le había echado un vistazo desde mi llegada, era porque ya no podía obligar a mi mente a concentrarse en un material similar antes de dormirme. En ese sentido, había cambiado.
Desde la facultad de medicina había estado acostumbrado a lidiar con traumas de todo tipo a cualquier hora del día y de la noche. Había trabajado las veinticuatro horas del día en urgencias y realizado autopsias solo en el depósito de cadáveres hasta que salía el sol. El sueño, para mí, siempre había equivalido a una breve excursión a un lugar oscuro, desierto e indefinido del que rara vez conservaba el recuerdo. Luego, con los años, algo había cambiado gradual y peligrosamente. Había empezado a aborrecer el trabajo cuando se prolongaba hasta altas horas de la noche y, a medida que la máquina tragaperras de mi inconsciente expulsaba imágenes truculentas vinculadas a mi experiencia cotidiana, tenía cada vez más pesadillas.
Emily Steiner tenía once años, el amanecer de su sexualidad era sólo un vago rubor en su esbelto cuerpo, cuando, dos domingos antes, escribió en su diario:
¡Oh, soy tan feliz! Es casi la una de la madrugada y mamá no sabe que estoy escribiendo en mi diario porque estoy en la cama con la linterna. ¡Fuimos a la cena comunitaria de la iglesia y Wren también estaba allí! Estaba segura de que se había fijado en mí. Después me regaló una piedra. La guardé mientras él no miraba. Ahora está en mi caja secreta. ¡¡¡¡Esta tarde tenemos una reunión de nuestro grupo y él quiere que nos reunamos antes sin decírselo a nadie!!!!
Era el primero de octubre. A las tres y media de aquella tarde, Emily había salido de casa de sus padres en Black Mountain, no lejos de Asheville, y había recorrido a pie los tres kilómetros que la separaban de la iglesia. Después de la reunión, algunos amigos recordaron haberla visto salir sola hacia el atardecer, que eran alrededor de las seis. Con la guitarra en la mano, había abandonado la carretera principal y tomado un atajo a lo largo de un pequeño lago. Los investigadores creen que fue durante ese paseo solitario cuando conoció al hombre que le quitaría la vida unas horas más tarde. Quizá se detuvo a hablar con él. O tal vez, mientras caminaba a paso ligero hacia su casa, no se había percatado de su presencia entre las sombras cada vez más densas del atardecer.
La policía local de Black Mountain, un pueblo de siete mil almas en Carolina del Norte, rara vez se había ocupado de asesinatos o agresiones sexuales a menores. Sobre todo, nunca se habían producido incidentes con ambas características. Nadie se había molestado nunca con alguien como Temple Brooks Gault, de Albany, Georgia, a pesar de que su rostro sonreía en todos los carteles de los diez más buscados del país. En aquella pintoresca parte del mundo, conocida por Thomas Wolfe y Billy Graham, los criminales famosos, así como sus delitos, nunca habían sido una preocupación real.
No podía entender qué podía haber atraído a Gault hacia aquellos lugares o hacia una criatura frágil como Emily, una niña que anhelaba tener un padre y un niño llamado Wren. Pero cuando dos años antes Gault se había embarcado en sus alborotos asesinos en Richmond, sus elecciones habían parecido igualmente desprovistas de racionalidad. Y, de hecho, seguían siendo un misterio hasta el día de hoy.
Salí de mi suite y caminé por pasillos bañados por el sol, mientras el recuerdo de la sangrienta carrera de Gault parecía dibujar ya pesadas sombras sobre el día que acababa de comenzar. En una ocasión, recordé, el hombre había estado literalmente a mi alcance. Podría haberle tocado, había estado tan cerca, pero se las había arreglado para escapar por una ventana y esfumarse. Yo no iba armado por aquel entonces y, de todas formas, ir por ahí disparando a la gente no era mi trabajo. Sin embargo, durante mucho tiempo me he estado preguntando cómo habría actuado aquella vez si hubiera llevado un arma conmigo.
En la Academia nunca tenían buen vino, así que ahora me arrepentía de haberme tomado más de un vaso la noche anterior, en la cantina: mi trote matutino por J. Edgar Hoover Road estaba resultando una experiencia más dura de lo habitual.
Aquí, pensé, es la vez que no llegaré al final.
Al borde de la carretera, con vistas a los campos de tiro, algunos marines estaban abriendo sillas plegables de lona de camuflaje y colocando telescopios. Pasé junto a ellos con paso lento.
Frente a las ventanas de la cantina, unas marmotas gordas tomaban el sol sobre la hierba, mientras yo comía ensalada y Marino recogía los últimos restos de pollo frito de su plato.
El cielo era de un azul desvaído y los árboles ya insinuaban el derroche de color que los encendería en plena estación otoñal. En cierto modo, envidiaba a Marino. El compromiso físico que le esperaba esa semana parecía casi un alivio comparado con lo que me esperaba a mí, o mejor dicho, se cernía sobre mí como un pájaro enorme e insaciable posado en una percha alta.
«Lucy esperaba que encontraras algo de tiempo para ir a cazar con ella mientras estás aquí», le dije.
«Depende: si ha aprendido a comportarse...». Marino apartó la bandeja.
«Es curioso, eso es lo que dice de ti».
Sacó un cigarrillo del paquete. «¿Te importa?»
«No te preocupes, estarías fumando de todos modos».
«Nunca des crédito a nadie, ¿eh, jefe?». El cigarrillo parpadeó entre sus labios. «Como si tú no hubieras disminuido ya». Encendió el mechero. «Di la verdad: nunca dejas de pensar en fumar».
«Tienes razón. No pasa un minuto sin que me pregunte cómo pude hacer algo tan desagradable y antisocial durante tanto tiempo.»
«Mentira. Echas de menos los cigarrillos como un loco. Ahora mismo desearías estar en mi lugar». Exhaló una nube de humo y miró por la ventana. «Un día de estos este vertedero va a ser un coladero, por culpa de esos malditos topos».
«¿Por qué iría Gault a Carolina del Norte?», le pregunté.
«¿Por qué demonios iba a ir a otro sitio?». Su mirada se endureció. «Hagas la pregunta que hagas sobre ese hijo de puta, la respuesta siempre es una: porque le dio la gana. Y aún no ha terminado, esa niña no será la última. En el próximo picor de bóveda, verás que algún niño, alguna mujer, un hombre, lo que sea, estará en el lugar equivocado en el momento equivocado.»
«¿Y de verdad crees que sigue por aquí?».
Encogió la ceniza de su cigarrillo. «Sí, de verdad lo creo».
«¿Por qué?»
«Porque la diversión no ha hecho más que empezar», contestó, mientras entraba Benton Wesley. «Y es el mayor espectáculo de la historia, y ahí está él, sentado bien cómodo en la última fila, partiéndose de risa mientras los policías de Black Mountain corren en círculos como ratas, tratando de adivinar cuál será su próximo movimiento. Por cierto, por aquí hay una media de un asesinato al año».
Observé a Wesley dirigirse al mostrador de autoservicio. Llenó un cuenco de sopa, cogió un paquete de galletas y depositó unos dólares en un plato de cartón que se utilizaba en caso de ausencia del cajero. Aunque no dio señales de vernos, conocía su particular habilidad para captar todo tipo de detalles externos sin dejar de mantener un aire perfectamente impasible.
«Algunos de los hallazgos físicos de Emily Steiner casi me hacen pensar que su cuerpo podría haber sido congelado», le dije a Marino, cuando Wesley por fin se acercó a nosotros.
«Bravo. Yo también lo creo. Debió de ocurrir en la morgue del hospital». Me dirigió una mirada de lástima.
«Tengo la sensación de que me he perdido algo importante», comentó Wesley, acercando una silla.
«Estaba considerando la posibilidad de que el cuerpo de Emily Steiner hubiera sido congelado antes de ser arrojado al lago».
«¿Basado en qué?» Mientras cogía el molinillo de pimienta, un gemelo de oro del Departamento de Justicia asomó por la manga de su abrigo.
«Su piel estaba seca y pastosa», respondí. «También estaba bien conservada y no había sido afectada ni por insectos ni por otros animales».
«Lo que echa por tierra el argumento de que Gault está en un motel para turistas», observó Marino. «Desde luego, no escondió el cadáver en el minibar de la habitación».
Meticuloso como siempre, Wesley levantó cucharadas de sopa de marisco y se las llevó a los labios sin derramar una sola gota.
«¿Encontraron y guardaron sus efectos personales?», pregunté.
«Los calcetines y sus joyas», dijo Wesley. «Y la cinta adhesiva, desgraciadamente retirada antes de que pudieran buscarse huellas dactilares. Llegó a la morgue ya destrozada».
«Dios», murmuró Marino.
«Aun así, es lo bastante inusual como para tener su propio valor. Nunca había visto cinta de un naranja tan brillante». Benton me miró.
«Yo tampoco», asocié. «¿Y ha salido alguna noticia interesante de tus laboratorios?».
«Ninguna hasta ahora, aparte de algunos restos de grasa que sugieren un rollo de adhesivo sucio. Pero no sé qué importancia puede tener».
«¿Qué otros hallazgos se han analizado?».
Cuando Wesley volvió a llamarle, a las dieciocho y veintinueve minutos, el teniente Hershel Mote no pudo dominar un ribete histérico en su voz.
«¿Dónde estás?», volvió a preguntar Benton.
«En la cocina».
«Teniente Mote, cálmese y dígame exactamente dónde está».
«Estoy en la cocina del oficial Max Ferguson. No me lo puedo creer. Nunca había visto algo así».
«¿Está sola o hay alguien con usted?»
«Estoy sola. Aparte de lo que hay arriba, ya se lo he contado. He llamado al forense y a la oficina de prensa. Están buscando a alguien para enviar aquí».
«No se altere, teniente», reiteró Wesley, con la impasibilidad que le caracterizaba en estos casos.
Desde el altavoz oí la respiración agitada de Mote.
«¿Teniente Mote?», le dije. «Soy la doctora Scarpetta. Déjelo todo exactamente como está».
«Oh, Dios», gimió. «Lo toqué...»
«Está bien...»
«Cuando... cuando entré... Señor ten piedad, no podía dejarlo así».
«Está bien», le tranquilicé. «Pero no dejes que nadie más lo haga».
«¿Y el forense?»
«A él tampoco».
Los ojos de Wesley se clavaron en mí. «Nos vamos ahora mismo. En unas horas estaremos allí. Mientras tanto, siéntate y no te muevas».
«Sí, señor. Me sentaré aquí y esperaré a que se me pasen estos dolores de pecho».
«¿Dolores en el pecho? ¿Cuándo empezaron?»
«En cuanto lo encontré. Empezó a dolerme enseguida».
«¿Lo había sufrido antes?»
«No que yo recuerde. No así».
«Descríbemelos con precisión», dije, alarmado.
«Están justo en el centro de mi pecho».
«¿Y el dolor se extendía a los brazos o al cuello?».
«No, señora».
«¿Está mareada? ¿Está sudando?»
«Estoy sudando un poco».
«¿Le duele al toser?»
«Todavía no he tosido. No lo sé».
«¿Ha tenido alguna vez problemas de corazón o hipertensión?».
«Que yo sepa, no».
«¿Fuma?»
«Sí, fumo.»
«Escúcheme con atención, teniente. Quiero que apague el cigarrillo e intente calmarse. Estoy preocupado porque me doy cuenta de que ha sufrido un fuerte shock: usted es fumador y, dados sus síntomas, sus arterias coronarias están en mal estado en este momento. Dada la distancia que nos separa, por favor, llame a una ambulancia, ¿de acuerdo?».
«Pero los dolores están remitiendo un poco... y el forense debería llegar pronto... quiero decir, sigue siendo médico».
«¿Jenrette?» preguntó Wesley.
«Es el único en la zona».
«Preferiría que no descuidara esta dolencia, teniente Mote», reiteré en tono firme.
«No señora, no lo pasaré por alto».
Benton tomó nota de algunas direcciones y números de teléfono, luego colgó e hizo otra llamada.
«¿Sigue Pete Marino por ahí corriendo?», preguntó al agente que le atendió. «Dile que es muy urgente. Prepare una bolsa con calderilla para unos días y reúnase con nosotros en el HRT inmediatamente. Se lo explicaré todo en persona».
«Escucha, me gustaría que Katz viniera también», le dije mientras se levantaba de su escritorio. «En caso de que la situación no sea lo que parece, puede que tengamos que recurrir a los vapores para buscar huellas».
«Buena idea».
«Aunque dudo que a estas alturas lo encuentres en la Fábrica de Cuerpos. Tal vez pruebe con su localizador».
«De acuerdo, veré si puedo localizarle», dijo. Katz era un colega mío de Knoxville.
Cuando llegué al vestíbulo quince minutos más tarde, encontré a Wesley ya esperándome con una bandolera. Apenas había llegado a tiempo de cambiar las zapatillas por un par más cómodo y reunir lo imprescindible, incluido el maletín médico.
«El doctor Katz se marcha ya de Knoxville», me anunció Benton. «Nos reuniremos con usted en el lugar».
Hacía mucho tiempo que existía la posibilidad teórica de tomar huellas dactilares de la piel humana. Sin embargo, las posibilidades de éxito siempre habían sido tan remotas que la mayoría había desistido de cualquier intento.
The fifth novel in the series by Kay Scarpetta, originally published in 1994, The Body Factory is important in the continuity of the series because of the remarkable series of accidents that the author causes in the "good" team: her niece Lucy accused of having violated the secret of the FBI's CAIN program, an investigator apparently found dead from asphyxiation during autoeroticism, another who suffers a very serious heart attack at the crime scene, Captain Pete Marino who believes that the best thing to do is to start an affair with the mother of the murdered child, a traffic accident, the beginning of a tormented relationship between the protagonist and Benton Wesley, a married colleague...
Also suggestive - and taken up several times by other authors in the following years - is the theme of the decomposition times of corpses, studied here "in the field" by Thomas Katz in his Body farm in Tennessee, a fictional version of the Anthropological Research Facility of the University of Tennessee, founded a few kilometers from Knoxville by the anthropologist William M. Bass in 1971. The novel, however, despite many obstacles, is rather disappointing and abuses several clichés of the genre. Only for fans of the series.
Quinta novela de la serie de Kay Scarpetta, publicada originalmente en 1994, The Body Factory es importante en la continuidad de la serie debido a la notable serie de accidentes que la autora provoca en el equipo "bueno": su sobrina Lucy acusada de haber violó el secreto del programa CAIN del FBI, un investigador aparentemente encontrado muerto por asfixia durante el autoerotismo, otro que sufre un infarto muy grave en la escena del crimen, el capitán Pete Marino que cree que lo mejor es iniciar una aventura con la madre del niño asesinado, un accidente de tráfico, el inicio de una relación atormentada entre el protagonista y Benton Wesley, un colega casado...
También sugerente -y retomado varias veces por otros autores en los años siguientes- es el tema de los tiempos de descomposición de los cadáveres, estudiados aquí "en el campo" por Thomas Katz en su Body farm in Tennessee, una versión ficticia del Anthropological Research Facility de la Universidad de Tennessee, fundado a pocos kilómetros de Knoxville por el antropólogo William M. Bass en 1971. La novela, sin embargo, a pesar de muchos obstáculos, es bastante decepcionante y abusa de varios clichés del género. Sólo para fanáticos de la serie.
Fuente imágenes: Source images: Patricia Cornwell Sitio Oficial / Patricia Cornwell Official website.
Sources consulted (my property) for the preparation of this article. Some paragraphs may be reproduced textually.
Fuentes consultadas (de mi propiedad) para la elaboración del presente artículo. Algunos párrafos pueden estar reproducidos textualmente.
| Argentina Discovery. |  |
|---|---|
| Galería Fotográfica de Argentina. |  |
| Viaggio in Argentina. |  |
| Rasetipi. |  |