The protagonist is the investigator Kay Scarpetta; in this book she is confronted with the discovery in a discarica of a murdered corpse, to which braces and legs have been removed and which has strange body parts. Initially this murder seems to be attributable to a serial killer, but a more accurate investigation reveals that this person was infected by a virus similar to the virus, a virus that should have been eradicated from the face of the Earth.
Kay, after receiving an e-mail message with a picture of the corpse, discovers that she is the bersaglio of Deadoc, a follower who wants to infect humanity with the virus and who risks to arrive so close to her that she can inoculate her with the virus.
It begins here a lot of time control to laugh at the identity of the dead man and avoid the infection of a new deadly pandemic.
In addition, the infected seems to have Kay in his sights and start a no-holds-barred personal fight against the very sharp detective. Will Kay be able to overcome this danger too? Will he be able to prevent the psychopath from injecting him with the death serum? Will he be able to protect the safety of his collaborators and loved ones? Will humanity fall into oblivion or will he see the light again after the nightmare?
And behold, one of the seven angels came to me, having the seven bowls full of the seven last scourges.
Revelation 21:9
It was a cold, clear night in Dublin and the wind was moaning outside my room like an orchestra of bagpipes. The gusts shook the panes of the old windows, like spirits chasing each other. I rearranged the pillows for the umpteenth time and lay down in a tangle of Irish sheets, but I couldn't fall asleep. Images of that day came to mind, images of bodies without limbs or heads, and I sat up in bed drenched in sweat.
I turned on the light and immediately felt enveloped by the warm woodwork and red plaid of the Shelbourne Hotel. I pulled on my robe unable to take my eyes off the phone next to the unmade bed. It was almost two o'clock in the morning. In Richmond, Virginia, it was nine o'clock at night, and Pete Marino, commander of the police department's homicide squad, was probably sitting in front of the television, smoking or eating something contraindicated for his health, unless he was off duty.
He dialed the number and immediately picked up the receiver, as if he was waiting for that call next to the phone.
“Trick or treat.” He had the gravelly voice of someone almost completely drunk.
“You're at least a couple of weeks ahead of Halloween.” I was beginning to regret calling him.
“Boss?” he paused, puzzled. “Is that you, are you back in Richmond?”
“No, I'm still in Dublin, what's this commotion I hear?”
“I'm with the boys, and we've got faces so ugly we don't need masks. It's Halloween every day here. Hey, Bubba's bluffing!”
“For you there's always someone bluffing,” snapped a voice in the distance. “It's an occupational hazard of the detective trade.”
“What are you talking about? If Marino is an investigator, I'm the president of the United States.”
I heard laughter and other derisive comments in the background.
“We're playing poker,” Marino explained. “What the hell time is it over there?”
“I'd better not tell you. I'd have some not very pleasant news, but maybe we'd better talk about it another time.”
“No, no, wait. I move the phone. Shit, the cord's tangled, you know how that goes. Fuck.” I heard the heavy sound of his footsteps and a chair being dragged across the floor. “Okay, boss, what the fuck is going on?”
“I've spent most of the day talking about the landfill cases with the pathologist. Marino, I suspect the serial killer tearing up corpses in Ireland is the same one we're dealing with in Virginia.”
He raised his voice. “Will you two shut up?”
As he walked away from his companions, I clutched my robe and drank the last drops of Black Bush from the glass on the bedside table.
“Dr. Foley handled the five Dublin cases,” I continued, ”I went through them all. Torsos. Spinal columns transected horizontally at the fifth cervical level. Arms and legs severed at the joints, which is quite unusual, as I had already pointed out. The victims represent a racial mix and their presumed ages range from eighteen to thirty-five, none have been identified. Each case has been dismissed as a murder committed by unproven means, no heads or limbs have ever been found, and the remains have always turned up in private dumps.”
“The whole thing has something terribly familiar about it,” was his comment. “So our friend may have moved to the United States. All in all, he was right to go to Ireland.”
Of course, I didn't think so at first, and not only him.
When the Royal College of Surgeons had invited me, as Virginia's chief medical examiner, to give a series of lectures at Trinity College, I had also agreed to take the opportunity to investigate the five Dublin murders. Marino, for his part, had considered it a waste of time, whereas for those in the FBI at best he might have acquired some statistical data.
His misgivings were objectively well-founded. Those murders went back ten years and, as with the Virginia murders, there was very little to go on. We had no fingerprints, no dental records, let alone witnesses to identify the victims. We lacked biological samples from missing persons to compare with the DNA of the victims, and we had no idea what the weapon, or weapons, of the murders might have been. All we knew about the killer was that he was familiar with the butcher's saw, probably acquired through his profession
“The last confirmed case in Ireland was about ten years ago,” I reminded Marino.“And in the last two years we've had four in Virginia.”
“So you think he's been quiet for eight years? Why, could he have gone to jail for some other crime?”
Images of that day came to mind, images of bodies without limbs or heads, and I sat up in bed drenched in sweat. I turned on the light and immediately felt enveloped by the warm woodwork and red plaid of the Shelbourne Hotel.
I pulled on my robe unable to take my eyes off the phone next to the unmade bed.It was almost two o'clock in the morning.In Richmond, Virginia, it was nine o'clock at night, and Pete Marino, commander of the police department's homicide squad, was probably sitting in front of the television, smoking or eating something contraindicated for his health, unless he was off duty. He dialed the number and immediately picked up the receiver, as if he was waiting for that call next to the phone.
“Trick or treat.”
He had the gravelly voice of someone almost completely drunk. “You're at least a couple of weeks ahead of Halloween.”
I was beginning to regret calling him. “Boss?” he paused, puzzled.
“Is that you, are you back in Richmond?”
“No, I'm still in Dublin, what's this commotion I hear?” “I'm with the boys, and we've got faces so ugly we don't need masks.It's Halloween every day here. Hey, Bubba's bluffing!” “For you there's always someone bluffing,” snapped a voice in the distance.
“It's an occupational hazard of the detective trade.”
“What are you talking about?If Marino is an investigator, I'm the president of the United States.”
I heard laughter and other derisive comments in the background.
“We're playing poker,” Marino explained.
“What the hell time is it over there?” “I'd better not tell you.
I'd have some not very pleasant news, but maybe we'd better talk about it another time.”
“No, no, wait.
I move the phone.
Shit, the cord's tangled, you know how that goes.Fuck.”I heard the heavy sound of his footsteps and a chair being dragged across the floor.
“Okay, boss, what the fuck is going on?” “I've spent most of the day talking about the landfill cases with the pathologist.Marino, I suspect the serial killer tearing up corpses in Ireland is the same one we're dealing with in Virginia.”
He raised his voice.“Will you two shut up?” As he walked away from his companions, I clutched my robe and drank the last drops of Black Bush from the glass on the bedside table.
“Dr. Foley handled the five Dublin cases,” I continued, ”I went through them all.Torsos.Spinal columns transected horizontally at the fifth cervical level.
Arms and legs severed at the joints, which is quite unusual, as I had already pointed out.The victims represent a racial mix and their presumed ages range from eighteen to thirty-five, none have been identified.
Each case has been dismissed as a murder committed by unproven means, no heads or limbs have ever been found, and the remains have always turned up in private dumps.”
“The whole thing has something terribly familiar about it,” was his comment.
“So our friend may have moved to the United States.All in all, he was right to go to Ireland.”
“I think so too, Jimmy, thank you.”
He looked at his watch.
“The doc is in the middle of a preliminary hearing, but it should be over any minute.”
The desk was occupied by a monumental Forensic Record, bound in black leather, but when I called Jimmy was reading a biography of Steve McQueen and eating a piece of toast. He held out a large cup of tea without asking if I wanted it with milk or lemon, by now I had learned.
“Toast with jam?”. He asked me that question every morning.
“I've already had breakfast at the hotel, thank you.” That, too, had become a regular response.
With a uniquely detailed and precise style, with a simple dynamism for a series of colpi di scenes degni of vero thriller, Cornwell is allied with a beautiful script and all this tempo and is looking forward to the first page of the last page.
La protagonista es la investigadora Kay Scarpetta; in este libro si trova di fronte al ritrovamento in una discarica di un cadavere smembrato, al quale sono state asportate braccia e gambe e presenta delle strane pustole longo il corpo. Inicialmente este homicidio sembra essere atribuible a un asesino en serie, ma un'indagine più accurata rivela che esta persona era stata infettata da un virus simile al vaiolo, un virus che dovrebbe essere stato sradicato dalla faccia della Terra.
Kay, después de recibir un mensaje de correo electrónico con una foto del cadáver, scopre essere il bersaglio di Deadoc, una seguidora que vuole contagiare l'umanità con il virus e che riesce ad arrivare tanto vicino a lei da inocularle il virus.
Comienza aquí una gran cantidad de control del tiempo para reírse de la identidad del muerto y evitar la infección de una nueva pandemia mortal.
Además, el infectado parece tener a Kay en la mira y comenzar una pelea personal sin restricciones contra el muy agudo detective. ¿Podrá Kay vencer también este peligro? ¿Podrá evitar que el psicópata le inyecte el suero de la muerte? ¿Podrá proteger la seguridad de sus colaboradores y seres queridos? ¿Caerá la humanidad en el olvido o volverá a ver la luz después de la pesadilla?
Y he aquí, vino a mí uno de los siete ángeles que tenían las siete copas llenas de los siete últimos azotes
Apocalipsis 21:9
Era una noche fría y clara en Dublín y el viento gemía fuera de mi habitación como una orquesta de gaitas. Las ráfagas agitaban los cristales de las viejas ventanas, como espíritus persiguiéndose. Reacomodé las almohadas por enésima vez y me tumbé en una maraña de sábanas irlandesas, pero no conseguía conciliar el sueño. Me vinieron a la memoria imágenes de aquel día, imágenes de cuerpos sin miembros ni cabeza, y me senté en la cama empapado en sudor.
Encendí la luz e inmediatamente me sentí envuelta por la cálida carpintería y las rojas telas escocesas del Hotel Shelbourne. Me puse la bata sin poder apartar los ojos del teléfono que había junto a la cama deshecha. Eran casi las dos de la madrugada. En Richmond, Virginia, eran las nueve de la noche, y Pete Marino, comandante de la brigada de homicidios del departamento de policía, probablemente estaba sentado frente al televisor, fumando o comiendo algo contraindicado para su salud, a menos que estuviera fuera de servicio.
Marcó el número e inmediatamente levantó el auricular, como si estuviera esperando aquella llamada junto al teléfono.
«Truco o trato». Tenía el vozarrón de alguien casi completamente borracho.
Te has adelantado al menos un par de semanas a Halloween». Empezaba a arrepentirme de haberle llamado.
«¿Jefe?» Hizo una pausa, desconcertado. «¿Eres tú? ¿Has vuelto a Richmond?»
«No, todavía estoy en Dublín. ¿Qué es ese alboroto que oigo?»
«Estoy con los chicos, y tenemos caras tan feas que no necesitamos máscaras. Aquí es Halloween todos los días. ¡Eh, Bubba va de farol!»
«Para ti siempre hay alguien faroleando», chasqueó una voz a lo lejos. «Son gajes del oficio de los detectives».
«¿De qué estás hablando? Si Marino es un investigador, yo soy el presidente de los Estados Unidos».
Oí risas y otros comentarios burlones de fondo.
«Estamos jugando al póquer», explicó Marino. «¿Qué hora demonios es allí?».
«Mejor no te lo digo. Tendría noticias no muy agradables, pero quizá sea mejor que lo hablemos en otro momento».
«No, no, espera. Muevo el teléfono. Mierda, el cable se ha enredado, ya sabes cómo va eso. Joder.» Oí el pesado sonido de sus pasos y una silla siendo arrastrada por el suelo. «Vale, jefe, ¿qué coño está pasando?».
«Me he pasado la mayor parte del día hablando de los casos del vertedero con el patólogo. Marino, sospecho que el asesino en serie que destroza cadáveres en Irlanda es el mismo con el que estamos tratando en Virginia».
Alzó la voz. «¿Queréis callaros?»
Mientras se alejaba de sus compañeros, me aferré a la bata y bebí las últimas gotas de Black Bush del vaso de la mesilla de noche.
«La doctora Foley se encargó de los cinco casos de Dublín», continué, »los revisé todos. Torsos. Columnas vertebrales seccionadas horizontalmente en el quinto nivel cervical. Brazos y piernas seccionados en las articulaciones, lo cual es bastante inusual, como ya había señalado. Las víctimas representan una mezcla racial y sus presuntas edades oscilan entre los dieciocho y los treinta y cinco años, ninguna ha sido identificada. Cada caso ha sido desestimado como un asesinato cometido por medios no probados, nunca se han encontrado cabezas ni extremidades, y los restos siempre han aparecido en vertederos privados.»
«Todo el asunto tiene algo terriblemente familiar», fue su comentario. «Así que nuestro amigo puede haberse trasladado a Estados Unidos. En definitiva, hizo bien en ir a Irlanda».
Desde luego, al principio no pensaba lo mismo, y no sólo él. Cuando el Real Colegio de Cirujanos me había invitado, como médico forense jefe de Virginia, a dar una serie de conferencias en el Trinity College, yo también había aceptado aprovechar la oportunidad para investigar los cinco asesinatos de Dublín. Marino, por su parte, lo había considerado una pérdida de tiempo, mientras que para los del FBI como mucho podría haber adquirido algunos datos estadísticos.
Sus recelos eran objetivamente fundados. Aquellos asesinatos se remontaban a diez años atrás y, como en los de Virginia, había muy poco en lo que basarse. No teníamos huellas dactilares, ni registros dentales, ni mucho menos testigos para identificar a las víctimas. Carecíamos de muestras biológicas de personas desaparecidas para compararlas con el ADN de las víctimas, y no teníamos ni idea de cuál podía haber sido el arma, o las armas, de los asesinatos. Todo lo que sabíamos del asesino era que estaba familiarizado con la sierra de carnicero, probablemente adquirida a través de su profesión
«El último caso confirmado en Irlanda fue hace unos diez años», le recordé a Marino. «Y en los últimos dos años hemos tenido cuatro en Virginia».
«¿Así que crees que ha estado callado durante ocho años? ¿Por qué? ¿Podría haber ido a la cárcel por algún otro delito?»
«No lo sé. Quizá pasó a cometer otros delitos, que luego nadie relacionó con los cinco primeros», respondí, mientras el viento silbaba cada vez más lúgubre.
«También están los casos de Sudáfrica», reflexionó en voz alta. «Por no hablar de los de Florencia, Alemania, Rusia, Australia. Mierda, ahora que lo pienso, han ocurrido en todas partes. ¡Eh!» Apoyó la mano en el auricular. «¡Fúmate tus propios cigarrillos! ¿Me tomas por Papá Noel?».
La algarabía lejana era cada vez más animada; alguien había puesto un disco de Randy Travis.
«Os lo estáis pasando como nunca, por lo visto», observé un poco molesto. «Ni siquiera me invitéis el año que viene, por favor».
«Son una panda de animales», murmuró. «No sé ni para qué les llamo, me vacían el chiringuito siempre y, para colmo, hacen trampas».
«El modus operandi de nuestro amigo es bastante peculiar», observé, tratando de calmarle.
«Así que, si debutó en Dublín, debería buscar algún irlandés. En mi opinión, debería volver cuanto antes». Eructó. «Quizá deberíamos pasarnos por Quantico para ponerles al corriente. ¿Se lo has contado ya a Benton?».
Benton Wesley era el jefe de CASKU, la oficina que se ocupa de los secuestros de niños y los asesinos en serie y de la que Marino y yo éramos asesores.
«No, aún no he tenido ocasión», respondí tras una breve vacilación. «Podrías mencionárselo, volveré en cuanto pueda».
«Quizá mañana».
«Sigo con mi agenda de conferencias».
«Medio mundo te invita a dar conferencias, si fuera por ti no estarías haciendo otra cosa». En sus palabras capté una nota de reproche.
«Somos exportadores de violencia, y lo menos que podemos hacer es que los importadores conozcan lo que sabemos, lo que hemos aprendido dedicando años a este tipo de delitos...».
«No son lecciones las que te mantienen en el país de los duendes, jefe», interrumpió. «Y tú lo sabes mejor que yo».
«Déjalo, Marino, por favor».
Pero apartó la mirada. «Desde que Wesley se divorció, siempre estás buscando alguna oportunidad para escabullirte y ahora, me doy cuenta por tu tono de voz, no quieres volver porque te da miedo enfrentarte a la realidad. Pero en cambio tienes que hacerlo, tienes que tomar una decisión de una vez por todas».
«Mensaje recibido». Corté su galimatías de la forma más educada posible. «No te quedes despierto toda la noche, Marino».
La oficina del forense estaba en el número 3 de Store Street, frente a la aduana y la estación de autobuses y bastante cerca de los muelles y el río Liffey. El edificio de ladrillo era pequeño y viejo, y el camino de entrada que conducía a la parte trasera estaba atrancado por una pesada verja negra, con un cartel que ponía MORGUE en grandes mayúsculas blancas. Subí los pocos escalones hasta la entrada de estilo georgiano, llamé al timbre y esperé.
Era martes por la mañana, hacía mucho frío y los árboles adquirían un aspecto otoñal. La noche casi vacía empezaba a pasarme factura, los ojos me ardían y sentía la cabeza vacía. Además, aún estaba desconcertada por lo que Marino había dicho antes de que casi le estampara el teléfono en la cara.
«Hola», me saludó alegremente el administrador, haciéndome pasar. «¿Cómo está, doctora Scarpetta?».
Se llamaba Jimmy Shaw y era muy joven y muy irlandés, con el pelo rojo cobrizo y los ojos azul cielo.
«He tenido días mejores», confesé.
«Estaba preparando té», me informó, precediéndome por el estrecho y mal iluminado pasillo que conducía a su despacho. «Tengo la idea de que una taza te sentaría bien».
«Yo también lo creo, Jimmy, gracias».
Miró su reloj. «La doctora está en medio de una vista preliminar, pero debería terminar en cualquier momento».
El escritorio estaba ocupado por un monumental Registro Forense, encuadernado en cuero negro, pero cuando llamé Jimmy estaba leyendo una biografía de Steve McQueen y comiendo una tostada. Me tendió una gran taza de té sin preguntarme si lo quería con leche o limón, a estas alturas ya lo había aprendido.
«¿Una tostada con mermelada?». Me hacía esa pregunta todas las mañanas.
«Ya he desayunado en el hotel, gracias». Eso también se había convertido en una respuesta habitual.
Con su habitual estilo detallado y preciso, con un dinamismo inigualable y una serie de giros dignos de un auténtico thriller, Cornwell nos deleita con un bello guión y al mismo tiempo nos mantiene en suspense desde la primera hasta la última página.
Source images / Fuente imágenes: Patricia Cornwell Official website. / Patricia Cornwell Sitio Oficial.
Sources consulted (my property) for the preparation of this article. Some paragraphs may be reproduced textually.
Fuentes consultadas (de mi propiedad) para la elaboración del presente artículo. Algunos párrafos pueden estar reproducidos textualmente.
| Argentina Discovery. |  |
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| Viaggio in Argentina. |  |
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