Patricia Cornwell is a writer originally from Florida, who created the female character linked to the most famous mystery and thriller in the world, the pathologist Kay Scarpetta.
The writer, with the twists of her plots, drags the reader into the lives of the protagonists, making them experience their own fears and anguish.
Cause of Death is a slightly dated thriller, but for this reason it is an excellent read in fact the latest books by Patricia Cornwell no longer attract the reader if not the name of the author, who has however lost some of its bite in my opinion. In Cause of Death the pathologist Key Scarpetta is awakened at dawn on New Year's Eve and is announced the appearance of a corpse in the waters of the old Navy Arsenal.
When she personally immerses herself in the cold and muddy waters she discovers that the body is that of an old journalist friend of hers, but the local police show her a strange hostility. Kay Scarpetta finds herself outside her normal range of action; for a strange coincidence she is immersed in a complicated investigation and for her particularly felt because of the identity of the victim.
At her side she has her historical friends and colleagues. The police detective Marino, her niece Lucy who is at the beginning of her career in the FBI, and Benton Wesley, an important forensic psychiatrist, the man with whom the pathologist is in love, but with whom she is forced to live only a limited working relationship. They will find themselves facing a cruel organization that threatens over a hundred individuals. The pace is tight, engaging, full of suspense. A Patricia Cornwell not yet contaminated by success.
I lit the fire and sat facing the window of darkness that would frame the sea at sunrise: it was the last morning of the bloodiest year Virginia could remember since the Civil War. In my dressing gown, in the cone of lamplight, I was flipping through the annual statistics of car accidents, suicides, fights, shootings, stabbings compiled by my office, when, at five fifteen, the phone rang.
‘Damn,’ I muttered to myself, less and less happy about having to fill in for Dr Philip Mant. ‘All right, all right. I'm coming.’
The cottage, weathered by time and weathering, stood in the shelter of a dune in the coastal area of Sandbridge, a rather rugged area on the border between a Navy amphibious base and the Back Bay National Wildlife Oasis. Mant was my deputy chief coroner in the Tidewater district and, sadly, his mother had died the previous week, just on Christmas Eve. Under normal circumstances his return to London to attend to family matters would not have constituted any emergency for the Virginia medical examiner's office; but his assistant was on maternity leave, and the morgue supervisor had also resigned shortly before.
‘Home Mant,’ I replied, as behind the glass the wind lashed the dark silhouettes of the pine trees.
‘This is Officer Young of the Chesapeake Police,’ said a voice I immediately judged to belong to a white man born and living in the southern states.
‘I'd like to get in touch with Dr Mant.’
‘He's off-site,’ I informed him. ‘Can I be of any assistance?’
‘Are you Mrs Mant?’
‘I am Dr Kay Scarpetta, chief medical examiner. I'm filling in for Dr Mant for a few days.’
After a brief hesitation, the voice resumed, ‘An anonymous phone call alerted us to the presence of a dead body.’
‘And where would the death have occurred?’ I was taking notes.
‘At INSY, the shipyard of the decommissioned boats.’
‘I beg your pardon?’ I lifted my head from the papers.
The officer repeated.
‘So we're talking about a marine?’ The story sounded strange to me. As far as I knew, the only divers allowed to dive the waters of the construction site were the base's SEALs.
‘We don't know, but he was probably looking for Civil War relics.’
‘At night?’
‘Well, Doctor, that area can only be entered if authorised, but it wouldn't be the first time someone went snooping anyway. They usually get there by boat, and always when it's dark.’
‘Would that be what the caller let you understand?’
‘I would say so.’
‘Interesting.’
‘I thought so too.’
‘The body, however, has not been found,’ I considered aloud. I wondered why the officer had gone to the trouble of inconveniencing a coroner at that time of the morning, before even having material certainty that there was a body or even a missing person.
‘We have started the search and the Navy has provided some divers, so if developments turn out to be positive we will know how to deal with the situation. I just wanted to warn you. And please give Dr Mant my heartfelt condolences.’
‘Your condolences?’ I repeated. If she knew of the bereavement in the Mant household, why had she phoned asking for him?
‘Yes, I heard that his mother died.’
I stopped the pen on the paper. ‘Would you mind leaving me your full name and a number where you can be reached?’
‘S.T. Young,’ said the voice. Then it gave me a telephone number and hung up.
I stood staring into the languishing fire, and when I got up to add wood I felt lonely and uncomfortable. I wished I was in Richmond, in my house, with candles in the windows and the Christmas tree decorated with my childhood decorations. I wished I had been listening to Händel and Mozart instead of the wind whistling around the roof, and I regretted accepting Dr Mant's offer to stay in his house instead of a hotel. I resumed reading the statistics, but my mind kept wandering to images of the muddy, icy waters of the Elizabeth River, which at that time of year must have had a temperature of fifteen degrees and visibility reduced to no more than half a metre.
It was one thing to dive into the Chesapeake Bay in the middle of winter to fish for oysters, or to go thirty miles off shore to explore the remains of a sunken aircraft carrier, a German submarine, or other wonders worthy of such a strenuous undertaking. Another was to descend into the waters of the Elizabeth, where the Navy parked its decommissioned ships and where I could not imagine there was anything so interesting as to be worth the effort, even in the best weather conditions. It seemed impossible that anyone would plunge into the river in such cold and darkness, and I was certain that the anonymous phone call would turn out to be a joke.
I got up from the recliner and went into the small, cold bedroom where my clothes and belongings were scattered like metastases over every available surface. Quickly I undressed and just as quickly took a shower, having discovered from day one that the water heater had considerable limitations. The truth was that I did not like Dr Mant's house at all, with all those draughts, the light knotty wood panelling and the dark brown parquet on which dust was visible in every particle. My deputy, who was of English descent, seemed to live perpetually in the gloomy grip of the wind, and his house, unadorned and devoid of warmth, was shot through with rustling noises that often in the middle of the night woke me up, making me reach for my gun.
Wearing a bathrobe and wrapping my hair in a towel, I checked that the guest room and bathroom were tidy enough to welcome my niece Lucy, who was arriving at noon. I then inspected the kitchen, but compared to the one in my house it was pitiful to say the least. I had gone grocery shopping in Virginia Beach the day before and I felt like I had gotten everything, even though I would have had to do without the juicer, the mixer and the microwave. I was beginning to wonder if Dr Mant ever ate at home, and even if the place was actually inhabited. Luckily I had brought a set of knives and some pots and pans, and once armed with the right blades and containers there were few things I couldn't do.
I read a few more pages and finally fell asleep in the glow of the gooseneck lamp. It was the telephone that jolted me back to reality, and as my eyes adjusted to the sunlight I grabbed the receiver to answer.
‘This is investigator C.T. Roche of Chesapeake,’ announced another male voice I did not know. ‘I understand that you are filling in for Dr Mant and we would need a very quick response from you. Apparently there was a fatal accident at INSY during a dive: now it's a matter of recovering the body.’
‘I guess that's the case one of your officers called me about tonight.’
After a long pause, the man resumed in a distinctly defensive tone:
‘To my knowledge, I am the first to pass the communication on to you.’
‘At a quarter past five this morning, I received a call from a certain Agent Young,’ I said, checking the note on the pad. ‘The initials were S for Sam, and T for Tom.’
Another pause. Then, in much the same tone, ‘Well, I don't know who you're talking about, since we don't have any agents answering to that name.’
I held up my pen. It was nine-thirteen. The policeman's last statement had set my adrenaline pumping: if the guy who had called me first wasn't a real officer, then who was he, why had he been looking for me, and how did he know about Dr Mant?
‘When was the body found?’ asked Roche.
‘Around six o'clock a security guard at the shipyard noticed a motor boat moored behind one of the ships. There was a rather long whip in the water, as if there was a diver diving. An hour later, seeing that the situation was unchanged, he called us. One of our divers dived and, as I told you, we discovered the dead man.’
‘Has the victim been identified?’
‘There was a wallet in the boat. It was registered to a white male named Theodore Andrew Eddings.’
‘The journalist?’ I exclaimed incredulously. ‘That Ted Eddings?’
‘Thirty-two years old, brown hair, blue eyes. At least according to the photo.
Richmond resident, West Grace Street.’
The Ted Eddings I knew was an award-winning crime reporter working for the Associated Press. Hardly a week went by without him calling me to consult on some case. For a moment I was unable to connect.
‘We also found a nine-millimetre, also on the boat,’ Roche continued.
When I finally regained speech, my tone was firm. ‘Until there is evidence that it is indeed him, do not divulge his identity to anyone for any reason.’
‘Don't worry, I had already made arrangements to that effect.’
‘Good. And does anyone have any idea why this individual was diving in the decommissioned shipyard?’
‘Perhaps he was looking for civil war relics.’
‘And based on what do you think?’
‘Around here there's a lot of people scouring the rivers for cannonballs and stuff,’ said the cop. ‘Well, so now we'll proceed to recover the body, shall we?’
‘I don't want anyone to touch it. A few more hours in the water certainly won't change that.’
‘What do you intend to do?’ He was back on the defensive.
‘I don't know yet. I'll decide on the spot.’
‘Look, I don't think it's necessary for you to come here...’
‘Investigator Roche,’ I interrupted him, ’it is not for you to decide on the necessity of my presence there, nor on what I will do once I am there.’
‘Well, you see, I've already summoned a lot of people and it looks like it's going to snow this afternoon. They certainly won't like the idea of having to wait with their hands out on that icy dock.’
‘According to Virginia law, the corpse is under my jurisdiction.
It is not under yours, nor that of any representative of the police, fire department, rescue squad, or funeral home.
Therefore no one will touch it until I say so.’ I pronounced the last words with just enough bitterness to let him know that I could get very harsh.
‘As I was explaining, I'm going to have to keep the rescue boys and the shipyard employees in suspense, which is definitely not going to make them happy. The Navy is already on me enough to clear the area before the reporters arrive.’
‘This case is not about the Navy.’
Even though it is one of her most famous books and I am a big fan, this book about the pathologist Kay Scarpetta did not excite me like the previous ones.
It is still a good thriller even for non-fans and I recommend reading it
Patricia Cornwell es una escritora originaria de Florida, quien creó el personaje femenino vinculado al thriller de misterio y suspenso más famoso del mundo, la patóloga Kay Scarpetta.
La escritora, con el entrelazamiento de sus tramas, arrastra al lector a la vida de los protagonistas, haciéndole experimentar sus propios miedos y ansiedades.
Cause of Death es un thriller algo anticuado, pero precisamente por eso es una lectura excelente; de hecho, los últimos libros de Patricia Cornwell ya no atraen al lector excepto por el nombre de la autora, que sin embargo, en mi opinión, ha perdido fuerza. de la muerte el patólogo Key Scarpetta se despierta al amanecer de la víspera de Año Nuevo y le dicen que ha aparecido un cuerpo en las aguas del antiguo Arsenal de la Marina.
Cuando ella personalmente se sumerge en las frías y fangosas aguas descubre que el cuerpo pertenece a un viejo periodista amigo suyo, pero la policía local le muestra una extraña hostilidad. Kay Scarpetta se encuentra fuera de su radio de acción normal; Por una extraña causalidad se ve inmersa en una complicada investigación que le resulta especialmente sentida por la identidad de la víctima.
A su lado tiene a sus amigos y colegas históricos. El detective de policía Marino, su sobrina Lucy que está al principio de su carrera en el FBI, y Benton Wesley, un importante psiquiatra forense, el hombre del que la patóloga está enamorada, pero con el que se ve obligada a vivir sola durante un tiempo laboral limitado. relación Se encontrarán frente a una organización cruel que amenaza a más de cien personas. El ritmo es rápido y atractivo, lleno de suspenso. Una Patricia Cornwell aún no contaminada por el éxito.
Encendí el fuego y me senté frente a la ventana de oscuridad que enmarcaría el mar al amanecer: era la última mañana del año más sangriento que Virginia recordaba desde la Guerra Civil. En bata, en el cono de luz de la lámpara, hojeaba las estadísticas anuales de accidentes de tráfico, suicidios, peleas, tiroteos, apuñalamientos recopiladas por mi oficina, cuando, a las cinco y cuarto, sonó el teléfono.
«Maldita sea», murmuré para mis adentros, cada vez menos contento de tener que sustituir al doctor Philip Mant. «Está bien, está bien. Ya voy».
La casita, curtida por el tiempo y la intemperie, se alzaba al abrigo de una duna en la zona costera de Sandbridge, un área bastante accidentada en la frontera entre una base anfibia de la Marina y el Oasis Nacional de Vida Silvestre de Back Bay. Mant era mi jefe adjunto de forenses en el distrito de Tidewater y, por desgracia, su madre había fallecido la semana anterior, justo en Nochebuena. En circunstancias normales, su regreso a Londres para atender asuntos familiares no habría constituido ninguna emergencia para la oficina del médico forense de Virginia; pero su ayudante estaba de baja por maternidad y la supervisora de la morgue también había dimitido poco antes.
«Home Mant», respondí, mientras tras el cristal el viento azotaba las oscuras siluetas de los pinos.
«Soy el oficial Young, de la policía de Chesapeake», dijo una voz que inmediatamente juzgué que pertenecía a un hombre blanco nacido y residente en los estados del sur.
«Quisiera ponerme en contacto con el doctor Mant».
«Está fuera de las instalaciones», le informé. «¿Puedo ayudarle en algo?»
«¿Es usted la Sra. Mant?»
«Soy la Dra. Kay Scarpetta, jefa de medicina forense. Sustituyo a la Dra. Mant durante unos días».
Tras una breve vacilación, la voz reanudó: «Una llamada anónima nos alertó de la presencia de un cadáver».
«¿Y dónde se habría producido la muerte?» Estaba tomando notas.
«En el INSY, el astillero de los barcos desguazados».
«¿Cómo dice?» Levanté la cabeza de los papeles.
El oficial repitió.
«¿Estamos hablando de un marine?». La historia me sonó extraña. Por lo que yo sabía, los únicos buceadores autorizados a sumergirse en las aguas de la obra eran los SEAL de la base.
«No lo sabemos, pero probablemente buscaba reliquias de la Guerra Civil».
«¿De noche?»
«Bueno, doctor, en esa zona sólo se puede entrar si está autorizado, pero de todas formas no sería la primera vez que alguien va a husmear. Suelen llegar allí en barco, y siempre cuando está oscuro».
«¿Sería eso lo que te dio a entender la persona que llamó?».
«Yo diría que sí».
«Interesante.»
«Yo también lo pensé».
«El cuerpo, sin embargo, no fue encontrado», consideré en voz alta. Me pregunté por qué el agente se había tomado la molestia de incomodar a un forense a esas horas de la mañana, antes incluso de tener la certeza material de que había un cadáver o siquiera una persona desaparecida.
«Hemos iniciado la búsqueda y la Marina ha facilitado algunos buzos, así que si la evolución resulta positiva sabremos cómo afrontar la situación. Sólo quería avisarles. Y, por favor, déle al doctor Mant mi más sentido pésame».
«¿Sus condolencias?», repetí. Si sabía del duelo en casa de los Mant, ¿por qué había telefoneado preguntando por él?
«Sí, me he enterado de que ha muerto su madre».
Detuve el bolígrafo sobre el papel. «¿Le importaría dejarme su nombre completo y un número donde se le pueda localizar?».
«S.T. Young», dijo la voz. Luego me dio un número de teléfono y colgó.
Me quedé mirando el lánguido fuego, y cuando me levanté para añadir leña me sentí solo e incómodo. Deseé estar en Richmond, en mi casa, con velas en las ventanas y el árbol de Navidad decorado con los adornos de mi infancia. Deseé haber estado escuchando a Händel y Mozart en lugar del viento que silbaba alrededor del tejado, y me arrepentí de haber aceptado la oferta del doctor Mant de alojarme en su casa en lugar de en un hotel. Reanudé la lectura de las estadísticas, pero mi mente no dejaba de vagar por las imágenes de las aguas turbias y heladas del río Elizabeth, que en aquella época del año debían de estar a quince grados y con una visibilidad reducida a no más de medio metro.
Una cosa era sumergirse en la bahía de Chesapeake en pleno invierno para pescar ostras, o alejarse treinta millas de la costa para explorar los restos de un portaaviones hundido, un submarino alemán u otras maravillas dignas de tan extenuante empresa. Otra era descender a las aguas del Elizabeth, donde la Armada aparcaba sus buques desguazados y donde no podía imaginar que hubiera nada tan interesante como para merecer el esfuerzo, ni siquiera en las mejores condiciones meteorológicas. Parecía imposible que alguien se zambullera en el río con tanto frío y oscuridad, y estaba seguro de que la llamada anónima resultaría ser una broma.
Me levanté del sillón reclinable y me dirigí al pequeño y frío dormitorio, donde mi ropa y mis pertenencias estaban esparcidas como metástasis por todas las superficies disponibles. Rápidamente me desnudé y con la misma rapidez me duché, habiendo descubierto desde el primer día que el calentador de agua tenía considerables limitaciones. La verdad era que no me gustaba nada la casa del doctor Mant, con todas aquellas corrientes de aire, los revestimientos de madera clara nudosa y el parqué marrón oscuro sobre el que se veía polvo en cada partícula. Mi ayudante, que era de ascendencia inglesa, parecía vivir perpetuamente en las sombrías garras del viento, y su casa, sin adornos y carente de calidez, estaba atravesada de crujidos que a menudo, en mitad de la noche, me despertaban, haciéndome echar mano de mi pistola.
Enfundado en un albornoz y envuelto el pelo en una toalla, comprobé que la habitación de invitados y el cuarto de baño estaban lo bastante ordenados para recibir a mi sobrina Lucy, que llegaba a mediodía. Luego inspeccioné la cocina, pero comparada con la de mi casa era, cuando menos, lamentable. El día anterior había ido a hacer la compra a Virginia Beach y tenía la sensación de haberlo comprado todo, aunque hubiera tenido que prescindir del exprimidor, la batidora y el microondas. Empezaba a preguntarme si el Dr. Mant comía alguna vez en casa, e incluso si el lugar estaba realmente habitado. Por suerte había traído un juego de cuchillos y algunas ollas y sartenes, y una vez armado con las cuchillas y los recipientes adecuados había pocas cosas que no pudiera hacer.
Leí unas cuantas páginas más y finalmente me dormí bajo el resplandor de la lámpara de cuello de cisne. Fue el teléfono lo que me devolvió a la realidad y, cuando mis ojos se adaptaron a la luz del sol, cogí el auricular para contestar.
«Soy el investigador C.T. Roche, de Chesapeake», anunció otra voz masculina que no conocía. «Tengo entendido que está sustituyendo al doctor Mant y necesitaríamos una respuesta muy rápida por su parte. Al parecer ha habido un accidente mortal en el INSY durante una inmersión: ahora se trata de recuperar el cadáver.»
«Supongo que ése es el caso por el que me ha llamado uno de sus agentes esta noche».
Tras una larga pausa, el hombre reanudó la conversación en un tono claramente defensivo:
«Que yo sepa, soy el primero en transmitirle la comunicación».
«A las cinco y cuarto de esta mañana, recibí una llamada de un tal agente Young», dije, comprobando la nota en el bloc. «Las iniciales eran S de Sam y T de Tom».
Otra pausa. Luego, casi en el mismo tono: «Bueno, no sé de quién me habla, ya que no tenemos ningún agente que responda a ese nombre».
Levanté el bolígrafo. Eran las nueve y trece. La última declaración del policía había disparado mi adrenalina: si el tipo que me había llamado primero no era un agente de verdad, entonces ¿quién era, por qué me había estado buscando y cómo sabía lo del doctor Mant?
«¿Cuándo encontraron el cadáver?», preguntó Roche.
«Hacia las seis, un guardia de seguridad del astillero vio una lancha motora atracada detrás de uno de los barcos. Había un látigo bastante largo en el agua, como si hubiera un buzo buceando. Una hora más tarde, viendo que la situación no había cambiado, nos llamó. Uno de nuestros buzos se sumergió y, como le he dicho, descubrimos al muerto».
«¿Se ha identificado a la víctima?»
«Había una cartera en el bote. Estaba registrada a nombre de un hombre blanco llamado Theodore Andrew Eddings».
«¿El periodista?», exclamé incrédulo. «¿Ese Ted Eddings?»
«Treinta y dos años, pelo castaño, ojos azules. Al menos según la foto.
Residente en Richmond, calle West Grace».
El Ted Eddings que yo conocía era un galardonado reportero de sucesos que trabajaba para Associated Press. Casi no pasaba una semana sin que me llamara para consultarme sobre algún caso. Por un momento fui incapaz de conectar.
«También hemos encontrado una nueve milímetros, también en el barco», continuó Roche.
Cuando por fin recuperé el habla, mi tono era firme. «Hasta que no haya pruebas de que efectivamente es él, no divulgue su identidad a nadie por ningún motivo».
«No se preocupe, ya había tomado disposiciones a tal efecto».
«Bien. ¿Y alguien tiene alguna idea de por qué este individuo estaba buceando en el astillero clausurado?»
«Tal vez estaba buscando reliquias de la guerra civil.»
«¿Y en base a qué crees?»
«Por aquí hay mucha gente rastreando los ríos en busca de balas de cañón y esas cosas», dijo el policía. «Bueno, pues ahora procederemos a recuperar el cadáver, ¿no?».
«No quiero que nadie lo toque. Unas horas más en el agua no cambiarán eso».
«¿Qué pretendes hacer?» Volvía a estar a la defensiva.
«Aún no lo sé. Lo decidiré sobre la marcha».
«Mire, no creo que sea necesario que venga aquí...».
«Investigador Roche», le interrumpí, “no le corresponde a usted decidir sobre la necesidad de mi presencia allí, ni sobre lo que haré una vez allí”.
«Pues verá, ya he convocado a mucha gente y parece que va a nevar esta tarde. Desde luego, no les gustará la idea de tener que esperar con las manos fuera en ese muelle helado.»
«Según la ley de Virginia, el cuerpo está bajo mi jurisdicción.
No está bajo la suya, ni la de ningún representante de la policía, bomberos, escuadrón de rescate o funeraria.
Por lo tanto, nadie lo tocará hasta que yo lo diga». Pronuncié las últimas palabras con la suficiente amargura como para hacerle saber que podía ponerme muy duro.
«Como te estaba explicando, voy a tener que mantener en vilo a los chicos de salvamento y a los empleados del astillero, lo que sin duda no les va a hacer ninguna gracia. La Marina ya me tiene bastante encima como para despejar la zona antes de que lleguen los periodistas.»
«Este caso no es sobre la Marina».
Aunque es uno de sus libros más famosos y soy un gran admirador suyo, este libro sobre la patóloga Kay Scarletta no me entusiasmó como los anteriores.
Sin embargo, sigue siendo un buen thriller incluso para los no fans y recomiendo leerlo.
Source images / Fuente imágenes: Patricia Cornwell Official website. / Patricia Cornwell Sitio Oficial.
Sources consulted (my property) for the preparation of this article. Some paragraphs may be reproduced textually.
Fuentes consultadas (de mi propiedad) para la elaboración del presente artículo. Algunos párrafos pueden estar reproducidos textualmente.
| Argentina Discovery. |  |
|---|---|
| Galería Fotográfica de Argentina. |  |
| Viaggio in Argentina. |  |
| Rasetipi. |  |