**The Twelfth LetterWith ** the exciting investigations featuring Lincoln Rhyme and Amelia Sachs now number six. The fruit of the imagination of the American Jeffery Deaver,the researcher, known as much for his near-total illness as for his strictly scientific methods, finds himself dealing with a case that is apparently 150 years old: in the mid-19th century, Geneva Settle, a sixteen-year-old black girl, is studying for a school project when she is attacked in the library of the African-American Museum in Harlem.
The attempted rape, however, soon turns into several repeated murder attempts. The motive remains elusive, at least until, amidst clues and red herrings, evidence from the past resurfaces that will help shed illuminating light on Geneva's family's past, and also definitively shape the present and the course of their future.
Lincoln Rhyme and Amelia Sachs are back: Jeffery Deaver's annual effort has resulted in a new thriller set largely in the Harlem ghetto, a place where the reader's emotional involvement is triggered to such an extent that he or she is compelled to turn the page quickly, following the pressing pace of events.
We don't know the motive, or even the instigator, but the killer does, from the very first lines. We know his name, his behaviour, even how he spent his childhood. We guess the reasons that have made him so cold and insensitive and we understand that he will stop at nothing. We get to know the victim: a young black girl who has made her studies her only means of carving out a future different from the one that awaits her peers. And, of course, we meet the investigators and their methods. You don't have to be a very astute reader to recognise a predefined pattern: these are crimes and psychologies we have already encountered, those described by Deaver.
However, there are details that make the novel somehow different. The plot constructed in such a way that different narrative levels overlap, creating more than one illusion, the continuous variation of perspectives and motivations in the origin of the crimes, the new momentum that the plot experiences after each twist, added to which is the slight but significant progress of Rhyme's motor skills, are elements that make Twelfth Paper a gripping read until the last page: a new lesson, with all-American characteristics, about how intricate and insidious the path can be that, nevertheless, always leads to the truth.
With his face wet with sweat and tears, the man runs for his life.
à"There he is! There he is!"
The former slave can't quite understand where the voice is coming from. From behind him? From the left or the right? From the roof of one of the decrepit houses that line these sordid cobbled streets? In the July air, hot and thick as paraffin, the wiry man leaps over a pile of horse stereos. The whirlwinds of the net don't come here, to this part of town. Charles Singleton pauses by a pallet on which rests a tall pile of bari lots, trying to catch his breath.
The detonation of a gun. The bullet disappears who knows where. The dry echo of the gun suddenly transports him back to the war: those crazy, absurd moments when he held his position in a dusty blue uniform, aiming a heavy musket at men in dusty grey uniforms, who in turn pointed their rifles at him.
Now he runs faster. They fire again. This time they don't hit the target either.
"Somebody stop him. Five dollars in gold for whoever catches him".
But the few people already on the street at that hour, Irish mostly, ragpickers or day labourers going to work with ice axes and buckets of lime, think nothing of stopping the black man, who has a fierce look, big muscles and terrifying determination. As for the reward, it was a policeman who offered it aloud, which means that the promise will not be kept.One photograph showed Charles Singleton at the age of twenty-eight, wearing a Civil War uniform. He was tall and had large hands. The uniform stretched across his chest and arms, suggesting a powerful musculature. Big lips, high cheekbones, round face and very dark skin.
Staring into that serious face, with those calm, penetrating eyes, the girl thought she found some resemblance between herself and him. She recognised herself in the features of the ancestor, in the roundness of his face, in the intense tone of his skin. Yet there was little left of Singleton's physique: as the Delano Project girls liked to point out, Geneva Seattle was as thin as a primary school girl.
She resumed reading, but a noise interrupted her, a click in the hallway. A click in the hallway. The click of a lock? Then footsteps. A pause. Another step. Then silence. Geneva looked behind her, but saw no one.
She felt a shiver, but told herself she shouldn't be afraid. It was the bad memories that had unsettled her: the Delano girls beating her in the Langston Hughes High School playground and the time Tonya Brown and her gang from St. Nicholas Houses dragged her into an alley and beat her so badly she knocked out a tooth. It was the boys who got their hands on her, the ones who weren't assholes. But it was the girls with whom the blood was flowing.
Slice her up. Slice it, bitch...
More steps. Another pause.
Silence.
Not that the place was naturally soothing. Dark, silent, with a musty smell in the air. And no one else was there, not at quarter past eight on a Tuesday morning. The museum was still closed (the tourists were in bed or having breakfast), but the library opened at eight. Geneva was outside waiting even earlier: she was dying to read that article.
At the moment she was occupying a cubicle at the end of a large exhibition room, among faceless mannequins dressed in 19th century costumes. On the walls hung pictures of men and women in strange hats and bony-footed horses.
Behind him galloped mounted officers. Others appear in front of him, at the command of a policeman with a helmet on his head, brandishing a pistol. "Stop! Stay where you are, Charles Singleton! I'm Captain Walter Simms. I've been looking for you for two days.
The freedman obeys. His strong shoulders curl, his arms hang at his sides, his lungs fill with the damp, stale air rising from the Hudson River. Charles stands near the offices of the tugboat. Along the course of the river, he watches the masts of sailing ships rise, hundreds of them, with their promise of freedom. He leans, panting, against the large Swiftsure Express company sign and watches the captain approach. The horse's hooves make a loud clop, clop, clop on the cobblestones.
"Charles Singleton, you are under arrest for robbery. Surrender or we will take you by force. Either way, you will end up in ca ene. If you choose to surrender we will not harm you. If you choose to resist, you will pay dearly for it. The choice is yours.
"You accuse me of a crime I did not commit! "
"I repeat: surrender or die. You have no other choice.
"No sir, I have no choice," shouts Charles. And he takes off again, towards the quay.
"Stop or we'll shoot," insinuates Captain Simms.
But the freedman leaps over the parapet of the quay, like a horse leaping over an obstacle. For a moment he seems suspended in mid-air, then plummets some ten metres and plunges into the murky waters of the Hudson, muttering a few words: perhaps a prayer to Jesus, perhaps a declaration of love to his wife and child. Whatever it is, the pursuers do not hear him.
Some twenty metres ahead, Thompson Boyd, 41, takes a step towards the girl after pulling his balaclava over his face, the holes at eye level. He checked that the barrel of the revolver had not jammed. It had done so before, but in his job you could never be sure. He put the gun back in his pocket and pulled the truncheon out of the cut of his dark mackintosh.
Between him and the microfiche reader table were the shelves of books in the locker room. He pressed the fingers of his latex gloves over his eyes, which were burning hotter than usual that morning. He blinked painfully.
He looked around again, to make sure that the room was indeed deserted.
There were no guards, there or downstairs. There were no security cameras or visitor logs. Everything was fine. But there were still some logistical problems. Since the room was deathly quiet and Thompson could not sneak up on his victim, there was a risk that the magpie, knowing that someone was in the room, would raise the alarm.
That is why, after entering the library wing and closing the door behind him, he had burst out laughing. Thompson Boyd had stopped laughing for several years. But he was a craftsman who understood the power of laughter and knew how to use it to his advantage in his work. He knew that a laugh, a friendly greeting and the sound of a mobile phone closing would put her at ease.
The trick seemed to work. She peered down the long row of shelves and saw the girl concentrating on the screen. He saw her clench her fists nervously as she read.
He made to move closer.
Thompson peered over for the umpteenth time. The girl had returned to her seat and was reading one of the books, open at the top of the stack. She had a dozen in front of her. With the bag he had put the condoms in, a box cutter and tape in his left hand and the pusher in his right, he walked towards her.
He approached her from behind: six metres, five, holding his breath.
Three metres. Even if she had turned around, now he could have jumped her, broken her knee or hit her in the head.
Two metres, one and a half...
He stopped and placed the rape kit on a shelf. He grabbed the shiny oak rapier with both hands and raised it into the air. He took a step forward.
The girl, concentrating on reading, had not noticed her attacker, now three feet away. With all his might, Thompson slammed the rapier into the girl's knitted cap.
Crack...
Hearing the dull impact of the wood on her head, a painful vibration reverberated in Thompson's hands.
But something was wrong. The sound, the feel, wasn't right. What was happening?
Thompson Boyd jumped back as his body fell to the ground.
And he crumbled.
The dummy's torso fell to one side, the head rolled to another. Thompson stared at it for a moment, stunned. On the lower half of the same mannequin hung a puffy dress, one of those displayed as examples of women's clothing in Reconstruction America.
No...
Somehow, the girl must have sensed the threat looming over her. She had slid the books off the shelves as an alibi to get up, pick up a mannequin, dress its top half with her sweatshirt and hat, and finally place it on the chair.
But where was he now?
The sound of running footsteps was the answer to his question.
Thompson Boyd heard her running towards the emergency exit. He put his truncheon back in the cut of his mackintosh, drew his pistol and set off in pursuit.
Con la Carta Número 12,las apasionantes investigaciones protagonizadas por Lincoln Rhyme y Amelia Sachs llegan ya a seis. Fruto de la imaginación del norteamericano Jeffery Deaver,el investigador, conocido tanto por su casi total enfermedad como por sus métodos estrictamente científicos, se encuentra lidiando con un caso que aparentemente tiene 150 años de antigüedad: a mediados del siglo XIX, Geneva Settle, una chica negra de dieciséis años, está estudiando para un proyecto escolar cuando es atacada en la biblioteca del Museo Afroamericano de Harlem.
El intento de violación, sin embargo, pronto se convierte en varios intentos repetidos de asesinato. El móvil permanece inaccesible, al menos hasta que, entre pistas y pistas falsas, resurgen pruebas del pasado que ayudarán a arrojar una luz esclarecedora sobre el pasado de la familia de Geneva, y también marcarán definitivamente el presente y el rumbo de su futuro.
Lincoln Rhyme y Amelia Sachs están de vuelta: el esfuerzo anual de Jeffery Deaver ha dado como resultado un nuevo thriller ambientado en su mayor parte en el gueto de Harlem, un lugar en el que la implicación emocional del lector se activa hasta tal punto que se ve obligado a pasar página rápidamente, siguiendo el ritmo apremiante de los acontecimientos.
No conocemos el móvil, ni siquiera al instigador, pero el asesino sí, desde las primeras líneas. Conocemos su nombre, su forma de actuar, incluso cómo pasó su infancia. Adivinamos las razones que le han hecho tan frío e insensible y comprendemos que no se detendrá ante nada. Llegamos a conocer a la víctima: una joven negra que ha hecho de los estudios su único medio de labrarse un futuro distinto del que espera a sus compañeros. Y, por supuesto, conocemos a los investigadores y sus métodos. No hay que ser un lector demasiado sagaz para reconocer un patrón predefinido: son crímenes y psicologías que ya hemos encontrado, los descritos por Deaver.
Sin embargo, hay detalles que hacen que la novela sea en cierto modo diferente. La trama construida de tal manera que se superponen distintos niveles narrativos, creando más de una ilusión, la continua variación de perspectivas y motivaciones en el origen de los crímenes, el nuevo impulso que experimenta la trama tras cada giro, a lo que se añade el leve pero significativo progreso de las facultades motrices de Rhyme, son elementos que hacen de Duodécimo Papel una lectura apasionante hasta la última página: una nueva lección, con características all-American, sobre lo intrincado e insidioso que puede ser el camino que, sin embargo, siempre conduce a la verdad.
Con el rostro mojado por el sudor y las lágrimas, el hombre corre por su vida.
"¡Ahí está! Ahí está!"
El antiguo esclavo no acaba de entender de dónde viene la voz. ¿De detrás de él? ¿De la izquierda o de la derecha? ¿Desde el tejado de una de las casas decrépitas que bordean estas sórdidas calles empedradas? En el aire de julio, caliente y espeso como la parafina, el hombre enjuto salta por encima de un montón de equipos de música de caballos. Los torbellinos de la red no vienen aquí, a esta parte de la ciudad. Charles Singleton se detiene junto a un palé sobre el que descansa una alta pila de bari lots, intentando recuperar el aliento.
La detonación de una pistola. La bala se pierde quién sabe dónde. El eco seco del arma le transporta de repente a la guerra: aquellos momentos locos y absurdos en los que mantenía su posición con un uniforme azul polvoriento, apuntando con un pesado mosquete a hombres con uniformes grises polvorientos, que a su vez le apuntaban con sus fusiles.
Ahora corre más rápido. Vuelven a disparar. Esta vez tampoco dan en el blanco.
"Que alguien lo detenga. Cinco dólares en oro para quien lo atrape".
Pero los pocos que ya están en la calle a esa hora, irlandeses en su mayoría, traperos o jornaleros que van a trabajar con piolets y cubos de cal, no piensan en detener al negro, que tiene una mirada feroz, grandes músculos y una determinación aterradora. En cuanto a la recompensa, fue un policía quien la ofreció en voz alta, lo que significa que la promesa no se cumplirá.
Una fotografía mostraba a Charles Singleton a la edad de veintiocho años, vistiendo un uniforme de la Guerra Civil. Era alto y tenía las manos grandes. El uniforme se extendía sobre su pecho y sus brazos, sugiriendo una poderosa musculatura. Labios grandes, pómulos altos, cara redonda y piel muy oscura.
Mirando fijamente aquel rostro serio, con aquellos ojos tranquilos y penetrantes, la muchacha creyó encontrar algún parecido entre ella y él. Se reconocía en los rasgos del antepasado, en la redondez de su rostro, en el intenso tono de su piel. Sin embargo, poco le quedaba del físico de Singleton: como les gustaba señalar a las chicas del Proyecto Delano, Ginebra Seattle estaba tan delgada como una niña de primaria.
Reanudó la lectura, pero un ruido la interrumpió. Un clic en el pasillo. ¿El clic de una cerradura? Luego, pasos. Una pausa. Otro paso. Luego, silencio. Ginebra miró detrás de ella, pero no vio a nadie.
Sintió un escalofrío, pero se dijo a sí misma que no debía tener miedo. Eran los malos recuerdos los que la habían inquietado: las chicas de Delano pegándole en el patio del instituto Langston Hughes y la vez que Tonya Brown y su pandilla de St. Nicholas Houses la arrastraron a un callejón y le dieron tal paliza que le arrancaron una muela. Eran los chicos los que le ponían las manos encima, los que no eran gilipollas. Pero era con las chicas con las que corría la sangre.
Córtala en rodajas. Rebánala, perra...
Más pasos. Otra pausa.
Silencio.
No es que el lugar fuera tranquilizador por naturaleza. Oscuro, silencioso, con un tufillo a moho en el aire. Y no había nadie más, no a las ocho y cuarto de la mañana de un martes. El museo seguía cerrado (los turistas estaban en la cama o desayunando), pero la biblioteca abría a las ocho. Ginebra estaba fuera esperando incluso antes: se moría por leer aquel artículo.
En ese momento ocupaba un cubículo al final de una gran sala de exposiciones, entre maniquíes sin rostro vestidos con trajes del siglo XIX. En las paredes colgaban cuadros de hombres y mujeres con extraños sombreros y caballos de patas huesudas.
Detrás de él galopan oficiales montados. Otros aparecen frente a él, a las órdenes de un policía con casco en la cabeza, blandiendo una pistola. "¡Alto! ¡Quédate donde estás, Charles Singleton! Soy el capitán Walter Simms. Llevo dos días buscándote".
El liberto obedece. Sus fuertes hombros se curvan, sus brazos cuelgan a los lados, sus pulmones se llenan del aire húmedo y rancio que sube del río Hudson. Charles está de pie cerca de las oficinas del remolcador. A lo largo del curso del río, ve elevarse los mástiles de los veleros, cientos de ellos, con su promesa de libertad. Se apoya, jadeante, contra el gran letrero de la compañía Swiftsure Express y observa cómo se acerca el capitán. Los cascos del caballo hacen un sonoro clop, clop, clop sobre los adoquines.
"Charles Singleton, queda detenido por robo. Ríndete o te llevaremos por la fuerza. De cualquier manera, terminarás en ca ene. Si eliges rendirte no te haremos daño. Si eliges resistirte, pagarás caro por ello. La decisión es tuya".
"¡Me acusan de un crimen que no he cometido! "
"Repito: ríndete o muere. No tienes otra opción".
"No señor, tengo otra", grita Charles. Y reemprende la huida, hacia el muelle.
"¡Deténgase o dispararemos!", insinúa el capitán Simms.
Pero el liberto salta por encima del parapeto del muelle, como un caballo que salta un obstáculo. Por un momento parece suspendido en el aire, luego cae en picado unos diez metros y se sumerge en las turbias aguas del Hudson, murmurando unas palabras: tal vez una oración a Jesús, tal vez una declaración de amor a su mujer y a su hijo. Sea lo que sea, los perseguidores no le oyen.
Unos veinte metros más adelante, Thompson Boyd, de 41 años, da un paso hacia la chica después de colocarse el pasamontañas sobre la cara, con los agujeros a la altura de los ojos. Comprobó que el tambor del revólver no se había atascado. Ya lo había hecho antes, pero en su trabajo nunca se podía estar seguro. Volvió a guardarse el arma en el bolsillo y extrajo la porra del corte de su impermeable oscuro.
Entre él y la mesa del lector de microfichas estaban las estanterías de libros de la sala de vestuario. Apretó los dedos introducidos en sus guantes de látex sobre los ojos, que aquella mañana le ardían más de lo habitual. Parpadeó con dolor.
Volvió a mirar a su alrededor, para cerciorarse de que, efectivamente, la sala estaba desierta.
No había guardias, ni allí ni abajo. No había cámaras de seguridad ni registros de visitas. Todo estaba muy bien. Pero aún quedaban algunos problemas logísticos. Como en la habitación reinaba un silencio sepulcral y Thompson no podía acercarse sigilosamente a su víctima, se corría el riesgo de que la urraca, al saber que había alguien en la habitación, diera la alarma.
Por eso, tras entrar en el ala de la biblioteca y cerrar la puerta tras de sí, había producido una carcajada. Thompson Boyd había dejado de reír durante varios años. Pero era un artesano que comprendía el poder de la risa y sabía cómo utilizarla en beneficio propio en su trabajo. Sabía que una carcajada, un saludo amistoso y el sonido de un teléfono móvil al cerrarse la tranquilizarían.
El truco pareció funcionar. Se asomó a la larga hilera de estanterías y vio a la chica concentrada en la pantalla. La vio apretar los puños nerviosamente mientras leía.
Hizo por acercarse.
Thompson se asomó por enésima vez. La chica había vuelto a su asiento y leía uno de los libros, abierto en lo alto de la pila. Tenía una docena delante de ella. Con la bolsa en la que había metido los preservativos, un cúter y cinta adhesiva en la mano izquierda y el empujador en la derecha, caminó hacia ella.
Se acercó a ella por detrás: seis metros, cinco, conteniendo la respiración.
Tres metros. Aunque ella se hubiera dado la vuelta, ahora él podría haberla alcanzado de un salto, romperle la rodilla o golpearle en la cabeza.
Dos metros, uno y medio...
Se detuvo y colocó el juego de violación en un estante. Agarró con ambas manos el brillante estoque de madera de roble y lo levantó en el aire. Dio un paso adelante.
La muchacha, concentrada en la lectura, no se había percatado de la presencia de su atacante, ahora a un metro de ella. Con todas sus fuerzas, Thompson estrelló el estoque contra el gorro de punto de la muchacha.
Crack...
Al oír el impacto sordo de la madera en su cabeza, una dolorosa vibración reverberó en las manos de Thompson.
Pero algo iba mal. El sonido, la sensación, no eran correctos. ¿Qué estaba ocurriendo?
Thompson Boyd saltó hacia atrás mientras su cuerpo caía al suelo.
Y se desmoronó.
El torso del maniquí cayó hacia un lado, la cabeza rodó hacia otro. Thompson se quedó mirándolo atónito durante un momento. En la mitad inferior del mismo maniquí había colgado un vestido abombado, uno de los que se exhibían como ejemplos de ropa de mujer en la América de la Reconstrucción.
No...
De algún modo, la chica debió de percibir la amenaza que se cernía sobre ella. Había deslizado los libros de las estanterías como coartada para levantarse, coger un maniquí, vestir su mitad superior con su sudadera y su gorro, y finalmente colocarlo sobre la silla.
Pero, ¿dónde estaba ahora?
El sonido de unos pasos corriendo fue la respuesta a su pregunta.
Thompson Boyd la oyó correr hacia la salida de emergencia. Volvió a guardar su porra en el corte de su mackintosh, desenfundó su pistola y salió en su persecución.
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