Ghost Girl by Torey Hayden tells the story of Jadie, a little girl so hurt by the events of her life that she believes she is a ghost.

A university professor and child psychologist, Torey Hayden is the author of numerous novels inspired by her long experience teaching difficult children, affected by emotional and learning disorders.

In “The Mechanical Cat” that I read a few years ago the central issue was autism, in “Ghost Girl” Jadie, the protagonist, shows selective mutism.

Through the documentary account of the long months of didactic and personal closeness in which Torey gains the girl’s trust, the hypothesis of possible traumas linked to psychological violence, child pornography practices, and even to the possibility of involvement in Satanism, emerges.

The book lays bare the difficulties that teachers and psychologists encounter in interpreting signs of distress and behaviors that seem to lead to child abuse.

Anyone who has had to deal with preschool children knows how difficult it can be to establish a boundary between reality and childhood fantasies. Even apparently less disturbed children can disorient with disturbing stories and games and it is a moment to suspect that they have been victims of encounters that have disturbed their innocence.

This book does not exhaust all the questions, but children, after all, are often unable to provide unequivocal and non-contradictory explanations, sometimes it is even impossible to get answers without disturbing them further and without feeding them on the basis of preconceived ideas.

The protection of the minor is certainly the first instance but it is equally binding to demonstrate that abuse has actually been perpetrated, because the causes of the discomfort could be of a psychological, dysfunctional or traumatic nature.

In some cases, the fact of knowing that you have given the children back the possibility of a peaceful future must be enough.

Profesora universitaria y psicóloga infantil, Torey Hayden es autora de numerosas novelas inspiradas en su amplia experiencia de aprendizaje con niños difíciles, afectados por alteraciones emocionales y de aprendizaje.

En "El gato mecánico" que leí hace unos años el tema central era el autismo, en "La nNiña Fantasma" Jadie, la protagonista, manifiesta mutismo selectivo.

A través del relato documental de los largos meses de cercanía didáctica y personal en los que Torey se gana la confianza de la pequeña, surge la hipótesis de posibles traumas vinculados a la violencia psicológica, a las prácticas de pornografía infantil, hasta el punto de ventilar una implicación en el campo del satanismo. .

El libro deja al descubierto las dificultades que encuentran profesores y psicólogos a la hora de interpretar los signos de angustia y las conductas que parecen conducir al abuso infantil.

Cualquiera que haya tratado con niños en edad preescolar sabe lo difícil que puede ser establecer un límite entre la realidad y las fantasías infantiles. Incluso los niños aparentemente menos perturbados pueden desorientarse con historias y juegos inquietantes y es un momento para sospechar que han sido víctimas de encuentros que han perturbado su inocencia.

Este libro no agota todas las preguntas, pero los niños, además, muchas veces son incapaces de dar explicaciones inequívocas y no contradictorias, a veces es incluso imposible obtener respuestas sin perturbarlos aún más y sin alimentarlos con ideas preconcebidas.

La protección del menor es ciertamente la primera instancia, pero es igualmente vinculante demostrar que efectivamente se ha perpetrado el abuso, porque las causas del malestar pueden ser de carácter psicológico, disfuncional o traumático.

En algunos casos, saber que se ha devuelto a los niños la posibilidad de un futuro pacífico debe ser suficiente.

From the city to Falls River there were 245 kilometers of road, then another 37 to Pecking. And it was all prairie, boundless, flat, interrupted only by the interstate. There were a few towns along the way, though calling them “towns” was a far cry; but most of them had promising names: Harmony, New Marseilles, Valhalla.

I had left just before dawn, after making myself a sandwich with salad and hard-boiled eggs and filling a thermos with coffee; if the terrible weather that January day hadn’t thrown up unpleasant surprises, I should have reached Pecking in two and a half hours, around eight o’clock.

I didn’t encounter any other cars for most of the trip. At Falls River I ran into rush-hour traffic, but otherwise nothing disturbed the absolute quiet of that immense white desert. A faint breeze raised eddies of powdery snow that erased my tire tracks as quickly as they formed, while a pale, uncertain sun could just be seen in the milky sky. As I passed through a small town, I glanced at the main street; on the facade of a building there was a luminous display that indicated the time and the temperature: five degrees below zero.

Having been born and raised in a small town in the Rocky Mountains, in Montana, since I had moved to the city I felt the lack of boundless, wild and uncontaminated nature.

City life was pleasant and stimulating, both from a human and professional point of view, but the narrow spaces, the dirt and above all the noise gave me an unbearable sense of oppression.

Consequently, that January morning, as I crossed the snowy prairie, I did not think about the new life that awaited me, but I breathed deeply the wonderful sensation of absolute, unbridled freedom that that splendid landscape aroused in me. I had escaped from the city, I was alone in that immense silent scenario: the sense of liberation I felt bordered on ecstasy. Perhaps I did not even think about my destination. Or, better said, I did not dare to think about it. After almost three years of working at the Sandry Clinic as a therapist and research coordinator, one day out of the blue, I quit my job. The weekend before Christmas, while I was browsing the Sunday paper, I found a job offer on the classifieds page: a substitute until the end of the school year in a special class for the mentally handicapped. The offer left no room for doubt, and I had none: I immediately decided to accept the job.

The strange thing was that at that time I wasn't looking for a new job. I was happy at the Sandry Clinic, I had an excellent relationship with my colleagues and I was satisfied on a professional level too. Run by seven psychiatrists and a group of specialized psychologists like me, the clinic was a small private facility that was located in a nice area.

I had been hired mainly for my experience as a researcher and for my specialization in the treatment of psychological disorders in children with speech impediments. I had worked hard, and there had been some ups and downs, but it had been worth it. I honestly believed I was happy. Nothing on a conscious level had made me abandon the big, airy therapy room filled with toys, my brilliant colleagues, and the stimulating work of research; not for a moment had it occurred to me to put on my jeans and start crawling across the dusty floors of some schoolroom for a salary equal to my travel expenses reimbursement from the clinic. But the Siren had called, and I had answered without thinking twice.

Like so many of the small towns I had passed on the way, Pecking had an air of sleepy decay. The wide, tree-lined streets were a reminder of the days before the railroad arrived and the construction of the interstate, which now allowed drivers to bypass the town.

Pecking looked like a pale ghost of small-town America, with the A&W beer stand still standing but abandoned and the Coke girl smiling invitingly from the poster on the side of the Savings Bank. The town center was gone, since all the big stores had moved into the Falls River shopping complex. There was still a bank and a general store, a couple of bars, a real estate agency, a gas station on Main Street, and a saddle, boot, and hat shop on the corner of First Street. Most of the businesses had moved to the southern edge of town, in an effort to lure interstate traffic. A shopping center had been built a few years earlier, consisting of a supermarket, another general store, and a parking lot big enough to accommodate every registered car for a five-mile radius.

Desde la ciudad hasta Falls River había 245 calles, 37 hasta Pecking. Y todo era una pradera, interminable, plana, interrumpida sólo por la interestatal. Algunas ciudades surgieron a lo largo del camino, aunque llamarlas "ciudades" era definitivamente una exageración; sin embargo, casi todos tenían nombres prometedores: Armonía, Nueva Marsella, Valhalla.

Salí poco antes del amanecer, después de prepararme un sándwich con ensalada y huevos duros y llenar un termo con café; Si las terribles condiciones meteorológicas de aquel día de enero no me hubieran deparado sorpresas desagradables, habría llegado a Pecking al cabo de dos horas y media, es decir, alrededor de las ocho.

Durante la mayor parte del viaje no encontré ningún otro coche. Las alturas del Falls River bloquean el tráfico de la punta, pero el resto perturba la tranquilidad absoluta del inmenso desierto blanco. Una brisa débil levantaba remolinos de nieve polvo que borraban las huellas de mis neumáticos tan pronto como se formaban, mientras en el cielo lechoso apenas se vislumbraba un sol pálido e incierto. Mientras cruzaba un pequeño pueblo, miré hacia la calle principal; en la fachada de un edificio había un panel luminoso que indicaba la hora y la temperatura: cinco grados bajo cero.

Habiendo nacido y criado en un pequeño pueblo de las Montañas Rocosas, Montana, había extrañado la naturaleza ilimitada, salvaje e incontaminada desde que me mudé a la ciudad.

La vida en la ciudad era agradable y estimulante, tanto desde el punto de vista humano como profesional, pero los espacios reducidos, la suciedad y sobre todo el ruido me producían una sensación de opresión insoportable.

En consecuencia, aquella mañana de enero, mientras atravesaba la pradera nevada, no pensé en la nueva vida que me esperaba, sino que respiré profundamente la maravillosa sensación de libertad absoluta y desenfrenada que despertaba en mí aquel espléndido paisaje. Me había escapado de la ciudad, estaba solo en ese inmenso escenario silencioso: la sensación de liberación que sentía rayaba en el éxtasis. Quizás ni siquiera estaba pensando en mi destino. O mejor dicho, no me atrevía a pensar en ello. Después de casi tres años de trabajar en la Clínica Sandry como terapeuta y coordinadora de investigaciones, un buen día, de la nada, renuncié. El fin de semana antes de Navidad, mientras hojeaba el periódico dominical, en la página de anuncios clasificados encontré una oferta de trabajo: un sustituto hasta el final del año escolar en una clase especial para personas con discapacidad mental. La propuesta no dejaba lugar a dudas, y yo no las tenía: inmediatamente decidí aceptar el trabajo.

Lo extraño fue que en ese momento no estaba buscando un nuevo trabajo. Me sentí cómoda en la Clínica Sandry, tuve una excelente relación con mis compañeros y además quedé satisfecho a nivel profesional. Dirigida por siete psiquiatras y un grupo de psicólogos especializados como yo, la clínica era una pequeña instalación privada ubicada en una zona hermosa.

Me contrataron sobre todo por mi experiencia como investigadora y por mi especialización en el tratamiento de patologías psicológicas de niños afectados por trastornos del lenguaje. Había trabajado duro y ciertamente hubo altibajos, pero valió la pena. Sinceramente creía que era feliz. Nada a nivel consciente me había empujado a abandonar la gran sala de terapia ventilada, llena de juguetes, mis brillantes colegas y el estimulante trabajo de investigación; Ni por un momento se me había pasado por la cabeza volver a ponerme los jeans y empezar a gatear nuevamente por el piso polvoriento de algún salón de clases por un salario equivalente al reembolso de los gastos de viaje que recibía a la clínica. Pero la Sirena me había llamado y yo, sin pensarlo dos veces, había contestado.

Como muchos otros pueblos pequeños por los que había pasado en el camino, Pecking tenía un aire de soñolienta decadencia. Las calles anchas, bordeadas de árboles, eran un testimonio del período anterior a la llegada del ferrocarril y la construcción de la interestatal, que ahora permitía a los automovilistas evitar la ciudad.

Picoteando parecía un fantasma incruento de un pequeño pueblo de Estados Unidos, con el puesto de cerveza A&W todavía en pie pero abandonado y la chica de Coca-Cola sonriendo tentadoramente desde el cartel al costado de la Caja de Ahorros. El centro ya no existe, cuando todas las grandes tiendas se trasladan al complejo comercial Falls River. Todavía quedaban un banco y una tienda de abarrotes, un par de bares, una agencia inmobiliaria, una gasolinera en Main Street y una tienda de sillas de montar, botas y sombreros en la esquina de First Street. Casi todas las actividades se habían trasladado a la periferia sur de la ciudad, en un intento de atraer tráfico de la zona. Unos años antes se había construido un centro comercial que constaba de un supermercado, en otra tienda de conveniencia y un estacionamiento tan grande que podría acomodar a todos los autos registrados en un radio de cinco millas.

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