Danka...

Que me perdone el maestro Donés por alterar su escrito, pero he cumplido con tu solicitud al querer leer mis chifladuras e irreverencias a través de una carta, aunque sean para muchos simples y cursis retazos del corazón. Más luego, cuando termine de dibujarte, cumpliré con la segunda parte de tu petición al acostarme a tu lado porque buscas consuelo a mi lado en el silencio de las luces apagadas.

Sé muy bien que no somos padres en estos momentos, nomás un par de almas que intentarán pasarse energía y fuerzas, sé que cuando abramos los ojos nos sentiremos aliviados porque solo queríamos algo el uno del otro: un beso, lo necesitamos con urgencia, un beso, aunque solo uno fuera, así en la repetición se halle el verdadero gusto.

Cosas que pasan y nos levantan, a pesar de que al inicio caemos fuerte y nos herimos de muerte…

Esta vez, ¿qué se siente ser papá de nuevo?

Noté los cambios desde que supe de tu embarazo, no solo por el Couvade que me agarró con fuerza. Este nacimiento hace que tenga pendiente una celebración en sano juicio con licor de sabra, con vishnik, con vodka, con vino y hasta mate. Mi hermano y yo nos embriagaremos de lo lindo acompañados del klezmer, las costumbres y usanzas: todo por mis sobrinos y nuestra hija, a la que con mucho amor y recuerdos para elevar un alma pusiste por nombre Danka.

Sinceramente,

AriZal.

La carta que acaban de leer la escribí después de atender el parto de mi esposa debido a una complicación, ya que recibió una mala noticia desde su país de nacimiento y quienes se comunicaron con ella no sabían que estaba embarazada, así que le soltaron la ponzoña sin filtros.

Esto ocasionó que ella tuviera un episodio de preeclampsia en la casa, una subida de presión muy peligrosa que, si no hubiese sido por el actuar rápido de mi cuñada Rebe al localizarme (porque en ese momento yo estaba fuera de la casa) y llamar una ambulancia mientras tanto, tal vez ni mi hija ni mi esposa estuvieran conmigo.

¿Qué fue lo que la perturbó al punto de adelantar el parto varias semanas?

Una de sus mejores amigas fue asesinada.

La conoció desde la infancia, su familia emigró con la familia de Konstanze, tomaron el mismo avión, compartieron asientos juntas, estudiaron toda la época colegial y en la universidad ella se decidió por arquitectura, pero siempre mantuvieron contacto, siempre.

Días antes de que me presentara de nuevo en la casa ya restablecido, la amiga de mi esposa regresó a Uruguay porque conoció a alguien por Internet, en esos chats que hasta los diversifican o dividen por países.

Solía decirle a Konstanze que cometió un error al casarse conmigo, ya que solía afirmar que mejor malo conocido que bueno por conocer, que lo correcto era salir con un chico latino porque habría entendimiento cultural; que yo la llenaría de hijos; la maltrataría; que no le dejaría ejercer la carrera y menos le permitiría ser una mujer libre e independiente porque se convertiría con el tiempo en mi esclava sexual.

Bueno, a veces los estereotipos son inofensivos, pero en otras ocasiones, son más que una pesadilla que puede destruir la integridad y el nombre de una persona que ni se conoce a profundidad.

Mi esposa perdió contacto con su amiga varias semanas, no podía contactarla ni por celular con la frecuencia que lo hacía, era bastante raro porque solían chismear bastante. Konstanze tenía cierta preocupación, una corazonada de que algo no estaba bien, pero mejor lo dejó pasar para no hacerse sugestiones apresuradas y así evitar emociones negativas en su embarazo.

Para evitar más roces yo no socializaba con ella, aunque cuando la encontraba solía saludarla con cortesía y ella respondía bien, es decir, toleraba bastante bien ese rechazo o disgusto que sentía sin razón por mí, pues pensaba de manera equivocada que yo era un hombre machista y celoso.

Yo sabía de su renuencia a cruzar unas palabras conmigo, sin embargo, cuando supo de mi enfermedad terminal, fue una de las personas que más apoyó a Konstanze, una de las que más la defendió del asedio, una de las que también cuidó de Shuli cuando mi esposa tenía que ausentarse para salir fuera del país y saber acerca de mis progresos pulmonares.

En cierta medida me dolió su partida no solo por la forma tan despiadada que su flor de vida se marchitó para nunca más florecer. Nunca se me pasó por la cabeza que ella pudiera estar desaparecida, pero fue así, varios días nadie sabía en donde más buscarla, hasta que sus familiares recibieron una llamada de la policía diciendo que habían encontrado su cuerpo en descomposición, tirado en un basurero, dentro de una maleta.

Al recuperar el celular de su cartera, ellos se comunicaron con mi esposa, ella solo avanzó a agradecerles por tomarla en cuenta al avisarle del caso en el cual el hombre latino que juraba sería su amor verdadero estaba involucrado al matarla después de abusar sexualmente de ella.

Cuando Konstanze reaccionó en el hospital me dijo que solo recordaba que después de colgar sintió que algo se desprendió de su vientre, que tuvo miedo y más se incrementó en su corazón las malas energías porque le dije que nuestra hija nacería ese día sí o sí.

Empezó a llorar, a culparse, pero tomé su mano y le respondí que no se preocupara por nada, sino que ayudara a nuestra hija a nacer, demostrándole así de qué material estaba hecha su madre porque sacarla de sus entrañas no sería nada fácil... por lo que pude detectar en ella le dije que habría menos tiempo de dilatación pero mucho más dolor.

Sin el apoyo emocional que mi hermano y su esposa le brindaron tal vez el parto natural se hubiese transformado en instrumental y lo vertical en horizontal. Hubo mucho dolor físico elevado a la décima potencia al estar mezclado con el malestar interno por saber del caso tan lamentable en donde un supuesto amor terminó en una tragedia que incluyó el femicidio.

Danka: así se llamaba la amiga de mi esposa y así decidió llamar a nuestra hija; le di la oportunidad de que escogiera el nombre antes de cortar el cordón porque en su fiesta de Simjat bat lo hice yo cuando a ella le dieron el alta y pudimos traerla a casa.

Danka era una joven amante de la cultura japonesa, según Konstanze, un día fueron a comer makis acompañados de una copita de sake, y al verla con cara de preocupación le preguntó sobre aquel semblante, asegurando que no era de dolor menstrual o de abstinencia sexual, entonces fue ahí que le contó acerca del caso de mi cuñada Rebe, la cual, sobrevivió a un mortal ataque.

Danka dijo que Rebe era una Onna Bugeisha: la figura de una mujer guerrera, la contraparte y ayuda de un samurai; que ellas no tenían miedo, que luchaban en el campo de batalla y por el honor de sus familias, fueron estrategas, entrenadas con armamento, filosas como las espadas que usaban.

Anhelaba transformarse en la reencarnación de Tomoe Gozen diciendo que primero debería entrenar en el arte del amor y la guerra para luego ir con la tatuadora de Konstanze, pues quería un garabato parecido al que mi esposa tiene en toda la espalda por una razón que puede que más adelante la cuente.

Sin duda alguna, Danka fantaseaba mucho, amaba los mangas y animes; sé que si otras hubieran sido las circunstancias en las que nos enteramos de su deceso, mi esposa y yo hubiésemos viajado a Uruguay para acompañar a la familia y a ella a su última morada, pero, el recuerdo es lo que ahora nos queda, su vida y memoria en la cabeza... nos queda mucho más que dos fotografías que Konstanze y ella se tomaron juntas, nos queda mucho más porque mi hija también lleva su nombre.

Danka: me hubiese gustado mucho que cumpliera su deseo de convertirse en una resurrección de Tomoe Gozen para que ningún hijo de puta la agrediera hasta propinarle la muerte cuando tenía mucho por vivir.

Mi hija estuvo de cumpleaños, lo celebramos en la tarde. Un año ya de aquellos acontecimientos y sé que su caso, su historia, su alma floreciente, cual árbol de cerezo, cada día será distinta porque aprenderá el verdadero arte de la batalla y las estrategias no solo por fantasías japonesas, sino por la experiencia, ya que tendrá que enfrentarse a un mundo que cada vez está más dañado.

Algo será necesario y algo no será indispensable en su vida:

Será necesario que se entrene con los mejores maestros que tenemos en la familia porque cada vez más pululan en el mundo los esperpentos y lechuguinos que creen que una mujer es una damisela en peligro que debe ser protegida no solo con condones, sino con violaciones. Sé que usar una espada, una cadena, un revólver, un bate o una manopla le dará autocontrol e independencia y no permitirá que consuman su planeta en una galaxia manchada de avances tecnológicos que cada vez intentan volvernos súbditos del sistema impuesto.

No será indispensable que mi hija se tatúe la espalda para ser una guerrera, no tanto porque a sus abuelos les daría un yeyo si se enteran, sino porque desde que nació, desde que estuvo en la incubadora luchando por su vida, ya tiene tatuado en su cuerpo el nombre de la resurrección al vivir un día a la vez, un instante a la vez.

¿Y me embriagué después de todo?

Muy pocas veces lo he hecho, en esta oportunidad, por el cumpleaños de mi hija, tal vez una copita de arak levanté con mi hermano y mi papá para luego ponernos a bailar tomados de los hombros... No soy una persona a la que le guste beber como los antiguos cosacos, no solo por mi salud, sino porque no me llevo bien con el alcohol, podría decir entonces que en eso me parezco bastante a mi gemelo: soy también casi abstemio.

Estoy en sano juicio y más porque no podía desperdiciar la oportunidad de disfrutar tooooooodos los dulces que Konstanze preparó con esmero y mucho corazón de mamá.

A los que leyeron y a quienes no también, tengan un provechoso y bendecido inicio de semana.

Un abrazo virtual.

—Ezequiel ©